Maxence » If i ever feel better remind me to spend some good time with you . TERMINÉ

Il avait fallu peu de temps pour qu’ils fondent l’un contre l’autre, avachi sur le canapé, la soirée et le pack de bière déjà bien amorcée. Sa main caresse distraitement la tignasse brune ayant élu domicile contre son ventre, à en oublier presque que ce n’est pas un chat mais le garçon de l’autre jour. C’est qu’il ne peut pas s’en empêcher, même quand c’est un film qu’il a déjà vu, les écrans -même projeté- happent son attention. Pire encore avec la paille (en plastique, sa soeur en silicone perdue la dernière fois qu’il s’est mis une mine) qu’il a amené comme un weirdo pincée entre les lèvres, il peut siroter sa bière sans jamais devoir quitter l’avalanche absurde d'hémoglobine des yeux, plutôt que de soulever sa prothèse à chaque fois qu'il veut boire.
Ça fait d'ailleurs depuis un petit moment que seule une boucle sur deux est encore fermée, marre de s’emmerder, l’anxiété un peu anesthésiée par l’alcool.

Le film sur lequel il a bondit en voyant la pochette familière au vidéo club, c’est The Slumber Party Massacre, dont la VHS doit encore traîner dans le meuble TV chez ses parents. Il aurait bien voulu lui montrer l’original sur une vraie télé cathodique, les meilleurs conditions pour apprécier un tel chef d'œuvre de mauvais goût; heureusement, la vue du projecteur l'avait vite consolé de ne pas avoir les moyens a disposition.
Mais au final, c’est lui qui y paie le plus attention, comme s’il n’avait pas regardé toute la série des Massacres un nombre incalculable de fois.

Même quand Riley gigote, c’est à peine s’il bouge d’un pouce, les doigts perdus dans les cheveux allant simplement jouer avec le bord de son pull lorsque la tête s’éclipse. “Mh.” C’est pas de l’indolence, vraiment, juste un bon mélange de confort, d'alcool et de fatigue qui alimente sa petite bulle, empêche l’extérieur de trop faire interférence. Sinon, il aurait entendu le rire à côté de lui, se serait méfié avant que la peau ne se fasse attraper entre les doigts traîtres.

Le petit cri qui lui échappe n’a rien à envier à celui des actrices en détresse, le fond de sa bière finissant sur son jeans et le sol. “Mais- !” Le voilà de retour les deux pieds sur terre, à tirer sur son pull pour cacher l’épiderme diaphane jalousement gardé derrière ses vêtements. Il repousse le brun d’un pied en gloussant stupidement, donne un petit coup en passant. “Ta gueule, j’ai encore quatre ans pour grandir !” Il tire la langue, réalise stupidement son erreur qui le fait ricaner de plus belle alors qu’il s’allonge de tout son long sur le canapé, chercher à importuner le brun. Mais il est comme ça, Maxence, il est trop pocket, ne prend pas beaucoup de place même en essayant. “C’est toi qui es trop grand, sérieux.” Le reproche le plus stupide du monde, comme s’il avait volé des centimètres à tous les petits du monde pour se hisser sur ses perches.

Il profite du moment de faiblesse de son compère pour tendre le bras et lui prendre la bouteille des mains, imite son geste en passant le goulot sous sa prothèse, les narines se retroussant à la première effluve. Et pourtant, il y trempe tout de même ses lèvres, les frotte ensemble pour faire passer la brûlure laissée par le rhum. “Oouf… C’est avec ça que tu voulais faire des shots ?” Comme quoi, il écoute, même s’il répond à peine. Si l’idée lui parlait au moment d'être proposée, là ils vont se vidanger l’estomac avec ce truc. “T’as seulement des verres ?” Les doigts sont revenus jouer avec les cheveux, s’amuser à ranger les mèches ébouriffées dans le bon sens, penché en avant sur lui. En fond, le ronronnement de l’énorme perceuse du tueur en série continue de semer la terreur.

Mais lui, il ne profite plus que de pouvoir le regarder d'en haut.

Les brimades piquent un peu mais elles restent bon enfant, sans importance dans le grand ordre des choses; Max se fiche d’être petit. Il a d'autres soucis qu’il pense être un obstacle à sa vie de couple à part ne pas dépasser toutes les filles d’une bonne tête, d’autres problèmes que celui de devoir se mettre sur la pointe des pieds pour attraper les articles posés tout en haut de l’étagère au magasin. Alors il peut en rire, taper pour décharger le petit peu de fierté qui ne peut s’empêcher d’être blessé, chouiner avec horreur en imaginant Riley prendre encore quelques centimètres de plus sur lui alors que ça ne changerait rien, rendu-là. “T’as pas intérêt.” Le sourire est grand, le cœur est léger, le temps n’existe plus, la tanière plus qu’un espace liminal perdu dans la nuit et l’ivresse.

Pas assez, apparemment. Jamais assez.

Tout fait à l’arrache. Lui qui est si soigné, si appliqué aime goûter au chaos de Riley, se laisser traîner dans la cuisine sans même avoir besoin de regarder où il met les pieds. Caché dans l’ombre, il se sent à l’aise, en sécurité. Assez pour continuer à le suivre dans ses idioties avec la conscience de l’état dans lequel il risque de finir le lendemain. Il n’est même pas censé boire avec ses médicaments, mais ça fait depuis un moment qu’il s’en fout, préfère passer le bras dans celui de son camarade, suivre le mouvement même lorsque l’alcool brûle l'œsophage et fait pleurer ses yeux. “Ah la vache-” C’est horrible, c’est à se demander pourquoi ils font ça. Pourtant sous la douleur et le goût désagréable, le rire n’est pas loin, la paume libre glissée sous le masque pour essuyer les larmes traîtresses. Il est certain qu’il y avait plus qu’un shot dans le verre, se demande une seconde dans quel état il sera dans trois ou quatre fonds de verre avant d’abandonner toute responsabilité envers le Max du futur.

Riley touche juste, assez pour qu’il vienne frapper dans son bras, décidément bien violent en sa compagnie; mais ses coups ne laisseront pas de marques, plus là pour le bousculer qu’autre chose. “C’est pas une histoire de goût, c'est une nécessité, ok ?” Pour survivre à son style de vie complètement pété, tenir la somnolence à distance jusqu’à ce que les premières heures de la nuit le réveille magiquement. “Puis j’ai pas l’droit à certains agrumes, pas avec les médocs.” Ni ce qu’il prenait avant, ni avec ceux qui viennent de s’ajouter à son petit déj’. Ce serait quand même trop con de risquer d’attraper cette saloperie pour un soda au pamplemousse.

Pour pas partir à la renverse dès le second shot, il prend l’initiative de remplir leurs verres, penché devant le comptoir pour mieux s’assurer de la quantité. “J’crois pas que mon préféré soit importé ici malheureusement.” En bon Suisse, il a un point faible pour la boisson nationale, pratiquement sevré au Rivella depuis l’enfance. Le problème, c’est qu’il sait même pas comment dire petit-lait en anglais pour tenter de l’expliquer, décide de se satisfaire d’un bâtard “C’est du soda à la protéine de lait.” qu’il sait sonner beaucoup plus dégueu que la vérité, en bon gremlin.

Bras dans les bras, c’est parti pour la seconde descente, étrangement encore pire que la première. Elle lui fait cracher ses poumons, semble être aller brûler jusqu’à l’extrémité de ses bronchioles alors qu’elle n’a même pas touché sa trachée. “Et toi alors-” coasse-t-il en faisant la grimace. “Tu vas dévaliser les capri-sun ?” Il lui suffit de glousser pour le faire tanguer; il se cramponne presque au bras toujours enroulé autour du sien. C’est que la même quantité d’alcool consommé ne fait pas la même chose quand on est une demi-portion, frappe soudainement fort dans la pénombre, le forçant à reposer son front contre l’avant-bras du brun le temps que tout se stabilise.

Les reproches font glousser, marteler un peu plus. Il a envie de se défendre, Maxence, lui dire que c’est la première fois qu’il fait ça, qu’il savait pas qu’il fallait prévoir un baril par personne pour une soirée cinéma où personne ne regarde de film. Sans songer que ça sonnerait un peu triste, que ça le outerait un peu comme un loser, un mec qui a commencé à se faire des copains à l’âge adulte après s’être enfermé sur lui-même, pote de plein de gens mais meilleur ami de personne. Mais l’hilarité l’empêche d’articuler les mots avant de passer à autre chose, efface les pensées négatives avant même qu’elles ne s’installent dans son gros cerveau.
Arrêter de penser une seconde, ça vaut toute la nausée du monde.

Ça délie la langue, aussi, l’empêche de vouloir tourner la sienne sept fois dans sa bouche avant de parler. Là où la question serait d’habitude contournée, la réponse s’échappe d’elle-même. “Nan… Enfin, oui, d’un côté. C’est pour que j’évite de me foutre en l'air, je crois.” Les pouffements clashent avec la gravité du sujet. Il y a des jours où il se demande pourquoi il en bouffe, quand l’angoisse s’assoit sur sa poitrine et met ses mains autour de sa gorge, le force à fuir, fuir jusqu’à ce que ça passe, ou quand les sanglots hystériques le saisissent au beau milieu de la nuit comme si c’était arrivé hier. Régulateur d’humeur, mon cul.

Mais là, il s’en fout. Il se sent bien, à croire que Riley est plus efficace que toutes les prescriptions du monde, même quand il lui secoue la tête de cette façon. “T’as cru… T’as pas encore le niveau pour débloquer ma backstory tragique.” C’est qu’à moitié vrai. Dans son état, dans l’intimité de la pénombre, il pourrait tout lui dire s’il le voulait, si le petit peu d’inhibition qui lui restait ne le persuadait pas de pas plomber l’ambiance davantage.

Parler soda, c’est quand même plus rigolo que d’aller déterrer ses traumas à la truelle, surtout quand sa réponse fait mouche. Même si le commentaire sur ses goûts cinématographiques fait plus mal au ventre que le second shot et que la nausée pose un contre-temps à sa réaction, pas aidé par les mouvements du brun qui fait se cramponner ses mains à son pull.
Lorsque ses pieds ne sentent soudainement plus le sol, plutôt que de crier de surprise, il ne fait que s’accrocher de plus belle à son ancre, glousser un peu bêtement. Finalement, ses bras décident de s’enrouler autour de la tête, s’y accroche comme un koala, presque bercé par les déambulations hasardeuses de sa branche aveugle. Il a l’impression de ne rien peser pour l’autre grand dadet, de réellement être un môme dans ses bras, petit retour à l’époque plus douce de l’enfance, le goût du rhum en plus. “Ça s’tente…” Même sa fierté ne peut pas vaincre la compulsion estudiantine à économiser le max de thune. S’il le faut, il se fera même des couettes pour se rendre plus convaincant.

“Si mes parents m'en envoient, j’te ferais goûter à ton insu.” En sentant Riley s’arrêter, il se redresse légèrement, cherche son regard derrière lui, le masque baillant l’empêchant de bien voir. “Et puis t’es pas cool, j’ai choisi exprès un film avec le plus de filles en petite tenue possible.” Le gros mensonge suivi de ses fausses bouderies ne dure pas longtemps, remplacé par la malice et sa propre curiosité mal placée alors qu’il se penche un peu plus en arrière pour mieux voir le brun, s’appuie sur ses épaules et plonge son regard dans le sien. “T’aurais préféré des mecs ?” La curiosité se déguise en connerie, lui échappe un peu à cause du rhum. Avec son grand sourire et sa bouille qu’il ne peut pas s’empêcher de venir pincer entre ses doigts, Riley doit pouvoir ramener tout ce qu’il veut dans sa chambre, gonzesse ou non.

La jalousie est laide, efface toute joie derrière le masque pour ne laisser que l’expression vide qu’il reflète. C’est elle qui lui fait tapoter sa monture pour qu’elle le laisse descendre, impatient de la rincer derrière plus de gnôle, faire revenir l’hilarité avant que ses médocs ne prouvent une fois de plus qu’ils ne servent à rien. “Aller, fais péter ta flasque, alcolo.”

Ces hypothétiques aventures d’enfance piquent la curiosité, lui fait se demander à quoi pouvait bien ressembler un Riley qui lui arriverait au genou. Est-ce qu’il était plutôt du genre à bouffer de la terre ? Une petite terreur du bac à sable ? Il se promet de lui raconter les anecdotes les plus banales et barbantes de son passé, de tourner autour du pot sans jamais toucher à l’incident. Parce qu’il ne veut pas qu’il le voit comme une victime; ne veut pas entendre encore une fois son récit inspirer du courage ou une autre niaiserie du genre.

Et pourtant, le brun est tellement surprenant, il ne tomberait peut-être pas dans ces écueils frustrants.

Mais ce soir, il veut s’amuser, pas ressasser le passé dans lequel il a trop macéré, plus intéressé par la réponse à sa question qui illumine son visage avant même que l’alcool n’entre à nouveau en scène. Elle fait naître un sentiment nouveau, là, au creux de son ventre,  comme un feu d’artifice qu’on croyait éteint et qui soudainement fait de nouveau des étincelles. “Ha ouais ? Merde, la prochaine fois on regardera Nightmare On Elm Street. Tu verras, Johnny Depp à 21 ans en crop top, c’est-” Il fait mine d’embrasser ses doigts, glousse stupidement en retrouvant enfin pied avec le sol. Ça fait bizarre de partager à haute voix ce qu’il s’est dit pendant toutes ses années; la sensation le remonte comme une pile avec le picotement qui vient lui mordiller les joues à la simple mention de ce vieux crush d'ado.

Il se laisse attirer sur le lit, tombe dessus un peu trop brutalement pour ne pas rebondir un peu, rit, rit alors que son ventre lui fait déjà mal. Sa morosité a été complètement chassée par la nouvelle, si fort qu’il lui faut un instant pour laisser le calme l’envelopper à nouveau, un petit peu ramené à la quiétude par le métal froid poussé dans ses mains. La question, elle aussi, un petit peu. L’expression qui vient froisser le visage du brun lui fait regretter un peu sa nonchalance, plus encore que d’avoir abordé le sujet en premier lieu.

Un ange passe, ses doigts jouant avec la flasque plutôt que de la porter à ses lèvres. “J’ai fait une tentative y’a… Cinq ? Six ans ?” Il ne cherche pas expliquer ce qu’il voulait dire, se doute bien que Riley n’est pas idiot, qu’il peut s’en sortir avec les non-dits. “Je savais pas où j’allais…” Il rit, doucement, amèrement, se projette dans cet endroit sombre qui ne semble jamais très loin. “Des fois, je me demande encore, en vrai.” Sa gorge sèche réclame un temps-mort aux confessions pour pouvoir enfin goûter à la Jaeger, savourer la chaleur factice qui vient l’enlacer alors qu’il roule sur le dos. “J’aimerais avancer en voyant à plus de deux mètres devant moi, t’sais ?” Son doigt trace des arabesques sur un bout de ventre découvert par ses gesticulations, les chatouillements distrayant l'esprit de la douleur à fleur de peau. “Y’a des jours… J’ai l’impression de me mentir à moi-même en continuant d’avancer…” C’est bizarre que les mots sortent avec une telle facilité. Il devrait suggérer l’alcool à sa thérapeute pour faciliter les sessions au lieu de se faire violence pour ne pas juste dire que tout va bien, qu'il est juste un petit peu stressé. “Genre, on m’a un peu pris ma chance d’avoir une vie normale, alors des fois j’ai l’impression de continuer pour les autres, pas pour moi, alors que c’est moi qui doit vivre avec ça.” Sa main gesticule vaguement devant la prothèse, la frappe sans faire exprès avant de venir s’échouer au-dessus de sa tête. “J’ai l’impression de faire qu’errer, si errer était un calvaire.”

Le visage se tourne vers le brun, cherche ses yeux. Son pouffement éclate la gravité alors qu’il se plie en deux, manque de renverser le contenu de la flasque. “Tu voulais des anecdotes de jeunesse, non ? T’en veux encore ?” C’est tellement glauque, ce qu’il a dit, ce qui vit derrière le masque, et c’est tellement bizarre d’en parler à quelqu’un qu’il ne peut pas s’empêcher de se marrer.

L’étreinte appuie directement sur son cœur, menace de rompre la fine membrane qui retient tous ses tourments à l’intérieur en les compressant ainsi. Les gloussements se meurent dans la gorge soudainement serrée. Maxence qui garde toujours tout ça pour lui, Maxence qui n’ose même pas mettre des mots sur ces émotions qui tourbillonnent en lui, Maxence qui préfère ignorer, essayer de vivre, vivre à s’en écorcher les genoux pour semer l’envie de tout abandonner qui l’attend toujours au tournant, son propre bogeyman. Maxence, qui porte un masque en bien plus d’une façon, reste toujours souriant, même les jours où exister est trop pénible.

Maxence qui ne veut pas s’épancher sur ses sentiments, et pourtant dont les bras s'enroulent autour du brun, ses mains menues froissant son pull. La silhouette est toute fausse, trop grande, plus musclée, et pourtant la crispation, l’impression de sentir la peur qu’il s’évapore soudainement le ramène dans les bras de sa sœur, ce jour-là, manque de faire éclater le barrage.

Mais les mots appartiennent indéniablement à Riley, font relâcher toute la pression en un étrange hoquet de rire. Ce n’est pas une explosion, juste une minuscule fissure d’où perle quelques gouttes secouées par les gloussements qui ressemble à s’y méprendre à des pleurs ; ou le contraire. Il n’est lui-même plus très sûr. “T’es pas nul.” Un peu, oui, mais un génie à la façon dont il arrive à faire percer un sourire même dans les recoins les plus sombres.

Lorsque le brun revient contre lui, il l'accueille dans ses bras, le serre plus doucement, moins maladroitement, la joue venant se blottir contre la sienne. Ça semble être l’apogée de tous ces petits contacts électrisants parsemés depuis leur rencontre, et si ce n’était pour l’éclat de rire venant les secouer, il essaierait de graver la sensation dans son cœur, de s’y nicher un peu plus pour ne rien en manquer. Il n’arrive même pas à réagir aux histoires loufoques, le souffle coupé par le poids pourtant rassurant de Riley, ne peut essayer de reprendre contenance que lorsque celui-ci s’écarte de lui un instant. Le rire se mue en un soupir de contentement, ses bras revenant l’enlacer à peine revenu vers lui. Un peu ivre d’amour, très ivre d’alcool. “Merci Riley…” Il se sent bien, il se sent léger; fatigué comme s’il avait couru un marathon, vidé mais pas vide.

Il ne reste que la boule au ventre en songeant à ce qu’il a dit, mélangée à l’hilarité de la maladresse des mots choisis qui le fait encore souffler du nez. Mais il a peur que son discours ne change en le voyant; de voir se refléter le dégoût au fond de ses yeux, même pendant juste une seconde.

Qu’il ne veuille plus le regarder en face, comme son père.

Les doigts remontent sur la nuque, viennent se perdre une fois de plus dans les cheveux, la joue reposant contre sans jamais les sentir le chatouiller. Un pincement au cœur pour toutes les sensations perdues; tous les sourires murés derrière la résine. “… Riley ?” Les mots restent coincés dans la gorge, suspendus dans la pénombre un instant avant d’être déglutis, chassés loin, loin au fin fond de ses entrailles. Il a trop peur, trop peur qu’il ne le reprenne plus jamais dans ses bras, trop peur de perdre cette amitié grandissant à toute allure. Et ça le bute, de ne pas réussir à le croire, il a l’impression de le trahir, mais c’est plus fort que lui. “La supérette risque pas de fermer ?”

Il n’a rien besoin de changer, Riley; pas besoin de se fourrer dans la tête des formules toutes faites pour consoler, celles qui donnent l’impression d’ouvrir son cœur à un robot. Non, ça le rassure qu’il se foute de ses problèmes, qu’il ne s’encombre pas des superficialités, bien plus que de recevoir des condoléances toute faites pour son déficite de sérotonine.

“Ah…” La diversion tuée dans l'œuf alors qu’il aurait dû s’en douter, chercher mieux pour dévier l’angoisse. Enfin, ce n’est pas grave, ils ont fait leurs shots, même s’ils ont toute la nuit devant eux, ils ne vont pas s’éterniser dans les confessions.

C’est ce qu’il pensait avant que son coeur ne loupe un battement lorsque le brun vient mettre le doigt -sur ses pensées, sur sa prothèse, sur la boule dans son ventre qui remonte jusque dans sa gorge lorsque le masque s’écarte; le sang qui se glace avant de soudainement s’échauffer en sentant ses lèvres contre sa joue, sa vraie joue, indéniable et ce malgré la sensibilité amoindrie par les greffes à répétition. Et la sensation persiste bien après qu’elles soient parties, comme brûlée dans la peau, le rend tout raide dans les bras du brun qui ne l’aide pas en le secouant.

Il a ce qu’il veut, finalement.

Ils vont à la supérette.

Mais Max reste pétrifié dans le noir. Quand l’épaule vient buter contre la sienne, c’est à la limite s'il ne tombe pas tout droit comme une statue. Mais ça marche: il sort enfin de l’atonie, revient vers lui pour lui rendre la pareille bien plus brusquement, comme un punching bag avide de vengeance. “Tu peux pas faire ça !” Il rit pourtant en le tapant, absolument écarlate, le palpitant tout affolé et les sueurs ne sachant plus si elles doivent être froides ou chaudes. “Sinon je- je-” La pensée se désintègre avant de pouvoir être intériorisée et avec elle, tout son anglais. “Dumme cheib !” Il se lève -assurément trop vite pour le taux d’alcool dans son sang vu la façon dont il trébuche en sortant de la chambre, à la quête de ses groles.

Et pourtant, tous coups et insultes mis à part, de l’autre bout du couloirs d’élève bien la suite de la chanson, beuglée à tue-tête au grand dam des voisins sans aucune considération pour l’heure ou la vulgarité des paroles.

C’est peut-être ça, sa vengeance, faire chier tout le voisinage en criant pour expulser le trop plein d'émotion qui fourmille dans sa poitrine. “Alleeeer bouge !” Ouais, il veut faire un caprice, être complètement débile pour ne pas avoir à réfléchir.

Le brun continue de se foutre de sa gueule, mais c’est bien: tant qu’il focus sur ses pitreries, ils peuvent oublier les vraies questions, ce qui n’a jamais été tout à fait dit. Il lève son doigt d’honneur à toutes ces provocations, le met juste sous son nez pour bien qu’il le voie. “C’est ta faute aussi.” Si son cœur bat si fort, si ses pensées sont surexcitées, s’il a bu à en devenir aussi débile que lui.

Une vraie mauvaise influence, ce mec, un bad boy comme murmuré dans les mises en garde des parents. Et pourtant, c’est aussi lui qui prend le temps de refaire sa boucle, lui qui voulait tellement voir ce qu’il y avait derrière le masque. Le geste laisse une trace toute chaude au fond de son estomac malmené par les abus de la soirée, le ferait presque sombrer dans un silence méditatif si ce n’était pour la présomption qui le fait grogner, son dos tombant lourdement contre la paroi de l'ascenseur. “Arrête, ma mère est tombée dans toutes les conneries du genre…” Non, s’il respecte les pratiques alternatives et qu’il a désespérément envie de croire aux fantômes et aux aliens, tout ce qui touche à l’ésotérisme lui fout de l'urticaire. “C’pas plutôt toi qui attends impatiemment de voir si les étoiles vont te permettre de pécho ?”

Lui aussi il peut lire dans le ciel: il leur prédit une gueule de bois monumentale dans quelques heures.

Le petit passage à l’air libre calme un peu les ardeurs, restitue sa quiétude habituelle, un instant du moins car les bouffonneries de Riley ne sont jamais très loin pour faire revenir les gloussements idiots. “Mec, j’ai déjà un costume toute l’année, moi.” Un couteau en main et voilà qu’il devient le plus petit slasher du monde après Chucky. Pourtant le chapeau reste là où il a été posé, ballotté à travers les rayons par ses pas chancelants. “Ce que je veux ?” Avoir son destin placé entre ses mains ainsi le fait jubiler. Malheureusement, c’est qu’il n’y connait pas plus que lui, aux sodas néo-zélandais; pleur de ne pas miraculeusement voir son horrible favori pour forcer le brun à le boire.
En désespoir de cause, il laisse son cerveau reptilien être attirée par les étiquettes et les couleurs de boissons les plus improbables, cueille les bouteilles comme s’ils n’étaient pas juste deux ploucs à boire ce soir. Son regard vient se planter dans celui du brun lorsque ses petits doigts de raton laveur viennent agripper une canette rose fluo de Monster, un petit “Ta gueule.” préventif marmonné derrière ses commissures, le front venant se poser sur la porte du frigidaire refermé de la jambe. Il en a besoin, ok ? Sinon, il va juste se rouler en boule et dormir ici, sous les néons pâles.

Les yeux fatigués sont pourtant attirés par une machine à slushie touillant paresseusement d’un côté la glace bleu fluo et l’autre la rose tout aussi néon, son doux ronronnement ne pouvant que le faire trotter jusqu’à elle après avoir subitement déchargé son fardeau sur Riley, ébahis d’en trouver une en marche au beau milieu de l’hiver. Il peut sentir l’horrible goût chimique juste en la regardant. “On en prend ?? J’en veux un.” Y’a que les gens qui n’ont jamais pu en goûter qui s'excitent autant pour du sirop dans de la petch. Viser dans le gobelet en plastique s’accapare toute sa concentration, superposant les couleurs avec bien trop de soin pour obtenir son parfait slushie, le graal de la soirée qu’il soulève au-dessus de sa tête après avoir pop le couvercle en plastique.