Gigi » (Ah) What can I say?

Le buzz de la porte d’entrée retentit, suivi du claquement familier lorsqu’il la pousse à l'aide de son épaule. Le vent glacial a chassé l’insupportable somnolence qui s’accrochait à ses yeux dans le bus, mais les bâillements ne tardent pas à revenir lorsque la torpeur du hall les enveloppe. “Désolé, faut une clef pour l'ascenseur." D’habitude, monter au troisième, ce n’est pas un problème, mais dans leur état et en sachant qu’il va probablement devoir faire le plus gros du travail, ça lui donnerait presque envie de se laisser choir dans les escaliers. Il essaie de s'accrocher à la promesse du réconfort après l’effort, d’appliquer la pensée positive par laquelle sa mère ne fait que jurer; parce qu’au fond, elle n’a pas entièrement tort: ce sera pire en geignant.

Et au final, c’était pas la mer à boire, si on met de côté leur pas traînant et le temps mis à gravir la poignée de marches en essayant -sans trop de succès- de faire le moins de bruit possible. “J’ai pas de brosse à dent pour toi mais je peux te passer du dentifrice si tu veux…” chuchote-t-il en palpant chaque poche de ses jeans à la recherche de la clef de sa chambre. Lui a en tout cas besoin de se passer de l’eau sur le visage. “Eeet j’ai du démaquillant, au besoin.”
Si ça enlève le maquillage de théâtre, ça devrait arriver à bout du sien, non ?

Le verrou tourne et la porte s’ouvre doucement sur la petite chambre sombre. Il lui fait signe de rentrer avant que des regards indiscrets ne leurs tombent dessus, même si la plupart des autres résidents sont soit endormi, soit encore en train de faire la fête en ville. Plutôt que de chercher l’interrupteur à côté de la porte, il contourne sa chaise de bureau pour allumer la petite lampe d’appoint, moins agressante, avant de se pencher vers la multiprise au pied de son lit pour allumer la guirlande pendue au-dessus. “… Voilà.” Sa présentation des lieux est à la hauteur de la banalité de la pièce, petit rectangle avec une fenêtre qui prend la plupart du mur du fond, là où il a poussé son lit. Rien d’incroyable, comme il l’avait dit.

Oh, il ne s’en plaint pas: c’est cozy, assez lumineux en journée et en plus une chambre privative. Le manque de personnalité, il y a pallié comme la plupart des étudiants: en tapissant les murs de trucs. Des posters refilés par les cinémas, des pochettes de vinyl chinées dans les vides grenier, des références et moodboard imprimés pour les cours, et quelques photos de famille qu’il est certain de ne pas avoir mis dans sa valise. Les murs vert pâles lui semblent pourtant encore bien vide comparé à sa chambre d'ados.

Rien d’anormal, quoi, si on met de côté le thème ambiant qui est très… Particulier. “Ouais heu… Regarde pas de trop près si t’es sensible, je veux pas que tu fasses des cauchemars.” En plus, en ce moment, il travaille sur un écorché en classe, alors tout ce qui surplombe son bureau n'est pas hyper appétissant, surtout les blessures en latex épinglée au tableau en liège. Heureusement, la pénombre cache le pire, mais ça ressemble quand même un peu à l’antre d’un serial killer.

La pièce est traversée en quelques enjambées, juste assez large pour pouvoir contourner la noiraude sans devoir faire de gymnastique pour lui sortir un T-shirt. Le premier sur le haut de la pile lui arrive lui-même presque à mi-cuisse et arbore ce qu’il croit être la couverture d’In Utero de Nirvana, d’après l’inscription en dessous l’ange à l’épiderme translucide. “Ça te va ?” C’est pas comme si elle allait sortir avec, mais il ne peut pas empêcher la question de s’échapper, aussi bête soit-elle.

C’est étrange d’être avec Gigi hors du contexte d’une fête; soudainement, ça crève les yeux qu’ils ne connaissent finalement pas grand chose de l’un l’autre, à part leur tendance à festoyer jusqu’à tard dans la nuit et à finir pencher sur le grand téléphone blanc. “Non, c’est le mien." répond-il avec le plus grand sérieux du monde avant de prendre la pose et sa meilleure voix de fausset. “Tu le sais pas, mais là-dessous, c’est full glam hun.”

Il rit, s’amuse de cette supposition un peu vieux jeu. “J'rigole, c’est pour les cours.” Peut-être bien qu’il expérimenterait avec du maquillage classique si le canvas n’était pas si défoncé; si ça sert à embellir, alors il aurait besoin de plus qu'un peu de fond de teint pour y arriver, et à ce moment là autant porter un masque.

Mais là, c’est sa chambre qui est scrutée, admirée sous toutes les coutures avec plus de curiosité que le jugement qu’il commençait à craindre. Ça lui fait se demander à quoi ressemble celle de la noiraude, s'il serait surpris; mais il n’a pas vraiment de raison de s’y inviter. C’est déjà assez une anomalie qu’elle soit ici.
Comme si elle avait accumulé toutes ses questions dans sa tête durant cet instant de contemplation, le flot de parole ne s’interrompt plus. C’est presque impossible pour lui d’en placer une pour répondre à ses questions, interrompu dans son élan par la mention du remake de Carrie qui vient piquer son égo de hipster et lui faire faire la grimace. “C’est à peu près ça, enfin, c’est ce que je suis venu étudier.” Un regard au t-shirt choisi, les organes visibles sous l’épiderme. Ouais, si elle ne kiffe pas trop l’anatomie, c’était définitivement pas un premier choix, mais il n’a pas le temps d’en proposer un autre qu’elle s’en empare déjà.

Et comme une fusée, la voilà partie.

Le plantant là, comme un con.

Les escaliers n'auront pas eu raison de son énergie au final. Il hésite à se lancer après elle, la guider pour lui éviter de se tromper de porte, mais l’éventualité d’être celui qui débarque dans la salle de bain alors qu’elle est en train de se changer le décourage d’essayer. A la place, il enfile le t-shirt avec lequel il a dormi la veille, une vieillerie délavée de son père qu’il doit avoir avec lui depuis son premier séjour à l’hôpital, soupir de contentement d’être enfin débarrassé du jean sur lequel il a définitivement renversé de la bière avant de le jeter dans le panier à linge.

Quand la noiraude revient dans la chambre, il est à genoux sur le lit en train de fermer le store. Le temps de se contorsionner pour la voir, elle est déjà plantée devant lui. “Ha, heu…” Faut avouer que ça lui fait bizarre de voir quelqu’un d’autre avec ses vêtements; en général, c’est plutôt lui qui piquait les t-shirts de sa sœur, pas le contraire, et s’il a l’habitude de voir ses propres jambes pâles dépasser de ses pulls le soir, c’est autre chose lorsque c’est la chair de quelqu’un d’autre. Ce qui est totalement stupide: elle montre pas plus de jambe qu’en short, mais d’une façon ou d’une autre le contexte change tout, brouille son cerveau si fort qu’au lieu de trouver les mots, il lève le pouce en l’air, la morsure de la gêne malmenant ses joues sous le faciès de marbre.

C’est la manœuvre d’évasion qu’il tente, fuyant vers la salle de bain. “Super- fait comme chez toi hein, je reviens !” Il n’attend même pas sa réponse avant de fermer la porte de la chambre derrière lui.
Se passer de l’eau sur le visage aide, même si l’image reste dans un coin de son esprit. Il soupire, lutte contre la flemme de ne pas se laver les dents, lève un œil bleu vers le miroir pendant qu’il s’y affaire mollement. La lumière pâle du néon au-dessus de lui n’arrange pas vraiment le portrait, le fait grimacer alors qu’il tire la peau, essaie de redonner un peu de symétrie à son visage. Sourit.

Un peu dégueu’.

Ouais, c’est vraiment le mot.

Il essuie l’intérieur de la prothèse avant de retourner se cacher derrière.

Lorsqu’il revient avec le verre de saline où nage tranquillement son faux œil, une voix le hèle de la chambre d’à côté, mais pas un mot de plus n’est échangé sauf deux énergiques pouces vers le haut et un rire qui se meurt quand Max referme la porte derrière lui. “Tain quel con…” grommelle-t-il tout bas, piqué par le sous-entendu derrière le geste. Mais son ton s'adoucit immédiatement lorsqu'il s'adresse à son invité, imprégné de la fatigue qui l'interrompt d'un bâillement. “Tu peux prendre le lit.” Il n’y a pas de salon chez eux: c’est plus un dortoir glorifié qu’un vrai appartement, et il se voit mal aller se glisser dans le lit d’un de ses coloc. Mais pour une nuit, il ne va pas en mourir. “T’as besoin d’autre chose ? De l’eau ?”

S’il lui en amène un verre, elle ne devrait pas confondre avec celui qu’il pose sur le bureau.

Le sourire de Gigi illuminé par son téléphone le captive un instant, simplement sur le chemin de son regard qui se perd durant un instant de somnolence éveillée. Mais elle le réveille bien vite, même si le “Hein ?” qui sort en premier donne plutôt l’impression que son cerveau est encore endormi. “Ha, heu…” Il lui montre vraiment toute l’étendue de son vocabulaire, de la poésie comme on n’en fait plus, tout ça pour trébucher sur un “T’es sûre ?”

Ouais, elle a l’air plutôt sûre vu la façon dont elle lui fait une place dans le lit. Max sait que c’est un peu des conneries, de faire tout un plat pour un lit partagé; des trucs qui n’existent qu’à cause des principes hétéronormés de leur société, fondés sur rien de concret. C’est pourtant pas comme s’il faisait partie de ces gens qui pensent que l’amitié homme-femme relève du rêve utopique, loin de là, et pourtant ça lui donne l’impression de transgresser une règle tacite. Est-ce que ce serait différent s’il ne la trouvait pas jolie ? Il n’est pas trop sûr. Partager son lit avec un inconnu, c’est juste… Alien.

Mais au fond, il a déjà dormi avec sa grande sœur, et pas que quand ils étaient mômes, ça devrait pas être pire, non ?

La vérité, c’est que c’est pas tant d’elle dont il a peur. Enfin oui, un peu, mais pas de la manière à laquelle elle pense. “D’accord.” obligé d’abdiquer face à son raisonnement, ce n’est pourtant pas sans y poser une condition. “Mais on éteint toutes les lumières.” Ça paraît peut-être évident, ou alors complètement arbitraire, mais il ne reste pas assez longtemps dans la chambre pour s’expliquer.

Le verre qui s'alourdit au fur et à mesure de se remplir menace de glisser de ses mains moites. Dans l’obscurité de la kitchenette, il cherche à calmer les palpitations douloureuses qui s’affolent et rendent le bout de ses doigts gourds, descend déjà un verre entier d’eau dans ce but, sans grand succès. Un frisson secoue son corps, le presse d’arrêter de se prendre la tête et d’aller se cacher sous les couvertures pour s’abandonner aux bras de Morphée.

Ça va, dans le noir, elle ne verra rien.

Il revient enfin avec l’eau promise, pousse ses médicaments pour faire de la place aux deux grands verres sur la petite table de nuit. Le réveil enlevé sur son portable et celui-ci branché au chargeur, c'est déjà l'heure pour l'extinction des feux, la guirlande partant la première avant qu'il ne se dirige vers la petite lampe du bureau. “Bon ben, j’éteins.”

Et comme ça, la petite chambre est plongée dans le noir.
Les mains cherchent le lit à tâtons, veulent lui éviter de s’asseoir par mégarde sur son invitée. Elles y rencontrent ce qu’il pense être un genou, une petite excuse soufflée du bout des lèvres s’élevant dans la pénombre, aussi discrète que le claquement délicat de sa prothèse contre la table de nuit.

Plus qu’être en boxer avec une quasi inconnue, c’est maintenant qu’il se sent vraiment à poil, même en lui tournant le dos. Il a beau ne pas avoir bu autant que Gigi, le lit lui semble tout de même onduler sous lui, secouant la soupe qui lui sert de cerveau. Il sent déjà que la nausée se battra avec le sommeil pour le faire se retourner, alors il cherche à occuper son esprit, espère que la noiraude ne s’assoupisse pas à vitesse éclair. “T’as l’habitude de dormir chez les autres… ?” L’obscurité a transformé tout ce qui sort de sa bouche en murmure; ils n’ont pas besoin de plus, si proches l’un de l’autre.

Elle fait écho à ses mots, lui fait hausser les épaules. Il est trop fatigué pour mieux réfléchir à comment formuler ses questions, les yeux restant pourtant grand ouverts même si les paupières sont lourdes. Entre deux mots, malgré le brouillard de l’ivresse, le moindre froissement de draps, la plus petite inspiration, tout semble assourdissant. Dans ce silence, le rire de la noiraude semble résonner dans sa tête, la situation incongrue le faisant lui-même souffler du nez. “Carrément ? Et tu sais comment t’as fini là ?” Dieu sait ce que foutait la baignoire dehors en premier lieu; il n’en a vu hors des salle de bains que comme abreuvoir de fortune dans les pâturages, mais il doute que ce soit la même raison.

… D’ailleurs, il y a des vaches en Nouvelle-Zélande ?

Voilà les questions stupides qui commencent à surgir du fin fond de l’inconscient, le cerveau qui continue à tourner à 100 à l’heure mais qui n’a plus suffisamment d’énergie pour se consacrer à des pensées sérieuses, comme s’il n’était pas assez stimulé par l’hypervigilance du corps à côté du sien; par la chaleur partagée sous les draps, les tibias que ses talons effleurent à peine quand il plie les jambes, le poids à ses côtés qui veut le forcer à glisser vers le milieu doucement mais sûrement.

L’idée qu'il leur faut rentrer de soirée pour s’inviter chez l’autre le fait sourire doucement. C’est l’ordre des choses avec eux, la situation naturelle. “En général j’me débrouille pour pas louper le bus de nuit, mais j’peux faire une exception…” Ça peut pas être plus bizarre après ce soir, pas vrai ? Et comme ça, il pourra satisfaire sa curiosité, prendre lui aussi le temps d’observer la noiraude à travers son antre. “C’est chez toi chez toi ou chez tes parents ?” A son âge, ce ne serait pas déraisonnable d’encore vivre à la maison, surtout si elle est aux études-

Si elle l’est ?
Qu’est-ce qu’elle fait dans la vie, à part faire la fête ?

Il ne veut pas se lancer dans un interrogatoire, préfère attendre patiemment, le visage niché dans son oreiller et les doigts traçant machinalement le cadre du lit. Gigi la mystérieuse, Gigi la reine de la fête… Il se demande ce qui se cache sous son masque à elle, s’y s’en est seulement un. “La dernière fois que j’ai dormi chez quelqu’un, j’devais avoir genre… 13 ans ?” Les mots profitent de la somnolence de l’ego pour se faufiler hors de ses lèvres. Ça devait être l'anniversaire d’un ami au printemps, avant que tout parte en couille, mais qui ou ce qu’ils ont fait exactement, il ne sait plus. Les souvenirs de cette année sont flous, à moitié effacés par instinct de préservation, l’éponge passée sans distinction tant que cela peut atténuer la détresse.

Un peu comme le lendemain d'une soirée arrosée, en fait.

Boire à en oublier, Maxence n’a pas encore atteint ce sommet, un peu trop raisonnable dans sa rébellion tardive. Un peu effrayé, peut-être, de finir comme ceux qu’ils retrouvent malades, gémissant plié en deux à gerber dans un buisson; les mises-en-garde contre les bitures expresses que craignaient tellement sa mère toujours quelque part au fond de sa conscience, cette menace de fermer les yeux pour la dernière fois sous l’emprise de l’alcool.

Est-ce qu’au moment de prendre son dernier souffle, Gigi verra tous ses souvenirs défiler intacts ? Comme un bêtisier durant les crédits du film et les scènes coupées en bonus où l’on s’esclaffe et on brouille le texte ? Ça semble étrangement doux pour une idée sombre, redécouvrir sa vie après l’avoir vécu un peu trop follement, d’avoir le droit de recoller les morceaux pour raccorder le film de sa vie avant de ranger la bobine.

La main de la noiraude lui arrache un soubresaut, vient chatouiller ses côtes mais ne s’en satisfait pas, le tire contre elle pour combler les quelques centimètres entre leurs corps. Il se laisse faire comme une poupée de chiffon, paralysé dans ses bras, le palpitant battant à tout rompre sous la cage thoracique envoyant tant de sang dans ses tympans que la voix lui semble feutrée; lointaine, comme prononcée au fin fond de l’océan. “Ça va…” Trop choqué pour élaborer, alors qu’en vérité, ça lui convient bien, même s’il n’a pas vraiment choisi ses colocataires et qu’il est difficile de pousser quatre garçons à nettoyer derrière eux. C’est mieux qu’être encore coincé à la maison.
C’est mieux que de faire du sur-place.

La peau de Gigi lui semble bouillante aux endroits où elle rencontre la sienne, si différente de la bise glaciale qui s'immisce sous la cadre de la fenêtre. Son enveloppe renonce à la crispation, se laisse doucement mais sûrement fondre dans l’étreinte, comme un animal qui prend enfin ses aises, se niche un peu plus contre la source de chaleur. Les lèvres de la noiraude lui chatouille la nuque, le fait frissonner doucement alors qu’il hoche la tête, ferme enfin les paupières. Le matelas ne semble plus autant ondoyer, blotti ainsi contre elle, alors qu’elle est bien plus éméchée que lui.
Peut-être que c’est pour ça qu’elle se sent si à l’aise de le prendre dans ses bras, peut-être que c’est juste normal pour elle; quelle que soit la réponse, il n’y a probablement pas de mal à apprécier le moment, prendre le bras enroulé autour de lui pour le serrer doucement contre son coeur en réfléchissant paresseusement. “J’aurais voulu…” C’est dur à dire. Être adolescent, simplement ? L’ennui, la dissidence, les regrets, les crève-coeurs. Tout, tout ce que le monde semble parader comme étant des acquis mais auquel il n’a pas pû goûter, pas de la même manière. “Manger à la cantine…” Même s’il paraît que c’est dégueu, même si ça veut dire rester toute la journée à l’école. “Essayer de tricher aux examens… Ou sécher…” Alors qu’il sait très bien qu’il aurait été trop carré pour, qu’il aurait fallu une influence gargantuesque pour l’y pousser.

Se risquer aux premiers émois.

Ça, ça reste derrière ses lèvres, contrairement au petit rire qui vient à peine perturber la quiétude. “Je m’en fais pas trop… Y’a plein de gens qui ont fait l’école à la maison… Et j'ai pas à galérer pour acheter de l'alcool.” Une maigre consolation pour ne pas regretter, ne pas en vouloir au Maxence du passé de ne pas avoir eu le courage de retourner en cour. “T’as déjà fait tout ça, toi ?” Il se demande quand les années folles de Gigi ont commencées, si déjà pas plus haute que trois pommes elle était la reine des anniversaires ou si elle s’est épanouie en grandissant. Il a envie d’en savoir plus avant que l'inconscient ne l’engloutisse.

Avec sa petite stature et ses vêtements trop grands, Max doit toujours sortir la carte d’identité quand il achète de la gnôle alors il ne peut que compatir. La plupart du temps les caissiers voient la photo et ne posent pas plus de question: même à visage couvert, ils comprennent.

Y’a en réalité plus de pauvre employé de supérette qui ont vu sa tronche que de ses potes, c’est assez dingue.

C’est aussi pour ça que malgré l’avantage de l’âge, il est bien content de picoler aux fêtes, en plus de faire des économies. “Ma soeur me laissait parfois piquer une gorgée de sa bière alors que je trouvais ça dégueu…” C’est encore le cas maintenant, mais les papilles se font à l’arôme âpre du houblon à force. Contrairement à la cigarette dont il a suffit d’une bonne bouffée pour le vacciner de l’envie de recommencer.
Il s’amuse à essayer de construire une image plus précise de la noiraude à travers ses transgressions passées, de glaner plus de ces histoires que ce que la surface laisse entendre. Le choix de filière le surprend. Les lèvres s’entre-ouvrent mais décident de se refermer, ne rien souligner pour ne pas risquer de taper dans la fourmilière. Quelque chose dans les mots employés qui le mettent en garde, lui intime que la fête n’est pas la seule responsable de la fatigue dans sa voix. Alors à la place, il rit doucement aux plans foireux élaborés dans l’espoir de tirer sa moyenne vers le haut qui semblent bien plus drôle que de rabâcher encore et encore les matières penché sur la table de la cuisine.

Mais il ne peut pas en vouloir à sa mère. Elle a fait de son mieux, même quand elle galérait elle-même avec la matière, à sacrifier son temps libre pour jouer à la maîtresse d’école, même si ça n’avait pas l’air de trop lui déplaire.

Les doigts caressent distraitement la paume sur son cœur, tracent les tendons qu’il sent à peine sous la peau douce. Son esprit part un instant de travers face à la question, fait brûler le bout de ses oreilles en essayant de garder le “Hm ?” le plus nonchalant possible. Quand la vérité éclate, il reste con un instant avant de retenir l’éclat de rire qui remonte plus vite que la nausée derrière sa main, se pliant en deux avant de se redresser, tournant très légèrement la tête vers elle, l’obscurité nappée sur ses traits. “Ça peut s’arranger.” Pas tout de suite, non: il est bien trop assommé pour faire de la pâtisserie nocturne. “Y’a un camion de boulangerie qui vient sur le campus le matin, ils auront p’t’être quelque chose du genre, attend…” Pour ça, il ne faut pas le louper, alors il tend le bras pour tâter la table de nuit à la recherche de son portable, le trouve enfin, la lumière subite lui faisant plisser les yeux -même celui qui est vide. Ça va pas être agréable pour lui, mais il pourra toujours se recoucher après avoir fait ce petit saut.

Et puis, ça lui permettra de dormir tranquille, sans la peur que la noiraude ne se réveille avant lui. “Ce s’rait pas un gâteau à proprement parler, mais j’crois qu’ils ont des brioches à la crème, c’genre de choses…” Y songer arrive presque à faire oublier les torts faits à son estomac ce soir.

La lumière du smartphone laisse des photons fantômes derrière ses paupières closes; elles dansent paresseusement, perturbée à peine par la voix derrière lui et le vertige de la fête. Les commissures s’étirent, mais l’énergie de rire est passée, ne laisse qu’un soufflement de nez répondre à la solution incongrue de la noiraude pour faire un saut dans le temps. L’emprise de l’inconscient s’est déjà enroulée autour de lui; il ne remarque qu’à peine qu’elle a remplacé les bras de Gigi lorsqu’elle se retourne.

En ouvrant les yeux, c’est pourtant bien son visage qu’il voit en premier, rendu légèrement flou par la proximité. Le soleil n’a qu’à peine commencé à se lever, juste assez pour qu’il puisse distinguer ses traits placides: une expression si différente de la fêtarde fatiguée qu’il a l’habitude de retrouver échouée dans les toilettes. Si ce n’était pour le souffle qui fait voleter les mèches devant son visage et qui soulève imperceptiblement sa forme, l’on pourrait la croire morte, parfaitement inerte.

Il ose à peine bouger, sachant pertinemment ce qui l’attend, la bouche asséchée et l’estomac contrarié prêt à se venger; c’est la crainte de voir les prunelles marron s’ouvrir qui le pousse à se redresser, grommelant lorsque l’étaux se resserre autour des tempes. La main essuie les affres de la nuit de son visage, sa jumelle cherchant un des verres d’eau sur la table de nuit pour le descendre au plus vite, chasser la déshydratation qui tient son corps en otage. Les courbatures se réveillent au moment de se déplier, son dos se plaignant des folies de la veille. La démarche est molle, zombie errant à l’extérieur de sa chambre sans craindre de croiser une autre âme: personne n’est matinal dans cette colocation, pas même lui, ce qui se sent cruellement sur la tête de déterré qui le salue dans le miroir de la salle de bain.

Des fois, il y a du bon à aller se cacher derrière un masque.

Enfin, ça ne cache pas les cheveux en pétard ni l’élégance certaine du pantalon de survêt’ qu’il a enfilé vite fait pour aller rencontrer le camion, mais en sortant, le froid a un peu chassé le spectre de la gueule de bois, réveillé le corps engourdi par la torpeur de la chambre. Il est encore tôt quand il revient dans sa tanière, alors il dépose le sac en papier tiédi par les pâtisseries fraîchement cuites sur le bureau et enjambe précautionneusement la forme endormie de la noiraude pour mettre la fenêtre en post, chasser l’air alourdi par la nuit, non sans tirer les couvertures pour s’assurer que le froid ne la sorte pas de l'inconscient avant l’heure.

C’est un peu étrange de s’asseoir dans le petit espace restant sur son matelas et de tuer le temps en silence. Maxence essaie de se battre contre l’envie irrésistible de laisser son regard couler sur la forme à ses côtés, d’explorer les émotions étranges qui remontent en ayant quelqu’un dans son lit.
De ne pas laisser le souvenir de la façon dont son t-shirt tombait sur le corps de Gigi refaire surface.

C’est sans trop de succès; la nouveauté est bien plus intéressante que tout réseaux sociaux, même lorsqu’elle vient mordre ses joues, alors son téléphone ne traîne entre ses mains plus que comme l’assurance de ne pas avoir l’air d’un weirdo quand les paupières commencent à papillonner. “Hello.” Le verre qu’il est allé remplir pour elle est déjà tendu, prêt à être descendu. Vu son état de la veille, le réveil va vraiment être pénible, alors autant l’aider à ne pas douiller trop fort. “Tu veux du café ?” Toujours serviable, toujours gentil, quel bon petit garçon. Et puis comme ça, il pourra peut-être chasser l’inconfort du lendemain, maintenant que l’intimité de la nuit s’est levé.

Gigi a le regard perdu de ceux qui peinent à reconstruire le puzzle de la veille; cette première confusion qui prend immédiatement en émergeant de l’inconscient hors de son lit, comme si le corps savait à l’odeur des draps qu’il n’est pas chez lui. Ça fait depuis un moment qu’il ne l’a pas vécu, mais les souvenirs antiques de l’enfance ne peuvent que lui faire compatir avec la mine égarée de la noiraude. C’est tout ce qui lui retient d’aller mettre de l’eau à cuir pour préparer deux tasses de café instantané qui feraient hurler les vrais amateurs, mais qui feront tout à fait l’affaire pour aider à rincer la gueule de bois.

C’est quand il se décide à se relever qu’elle reprend la parole, lui fait d’abord tourner les talons innocemment pour écouter la question qui peine à sortir avant que celle-ci ne le frappe comme poing remonté à bloc, le pauvre téléphone portable lui échappant des mains. C’est lui qui perd ses mots maintenant, ses balbutiements interrompus par le sursaut qui le prend lorsque le verre qu’il s’empresse de récupérer est tendu, non sans manquer de le faire tomber lui aussi par-terre. Il le serre maintenant contre son cœur comme une vierge effarouchée -ce qu’il est- au bord de la syncope, le drap écarté ne l’aidant pas à reprendre sa contenance.

Les précautions énoncées n'aident pas, venant lui emmêler les pinceaux, lui faire dire un “Oui, bien sûr-” bien avant de répondre à la première question, ce qu’il réalise avec un train de retard. “J’veux dire, de vérifier qu’on- enfin, pas besoin, parce qu’on a pas, heu. Couché ensemble. Mais c’est bien- d’être prudent.” Toute la résine du monde ne pourrait pas cacher l’embarras montant en crescendo sous le masque, et il sait très bien que plus il parlera, pire ce sera, alors c’est le rire nerveux qui l’emporte dans une vaine tentative de détourner l’attention. “Quelle idée- ce serait genre, trop bizarre. Avec moi, t’imagines ?”

Oh non non Max ne doit surtout pas l’imaginer: il ne faut pas qu’il fasse revenir la pensée fugace qui a traversé son esprit la veille. Malheureusement pour lui, l’alcool ne l’a pas emportée avec lui, les évènements de la veille étant on ne peut plus clair dans son esprit. “Je, heu, vais faire le café, j’te raconte tout après, ok ?” Il sait très bien qu’une fois loin de la noiraude, il ne voudra plus remettre les pieds dans sa chambre, mais se passer d’un repli tactique n’est pas envisageable.

De toute manière, il n’a pas trop le choix: regarder l’eau bouillir va quelque seconde, mais plus il passe de temps dans les parties communes, plus il risque de tomber sur un de ces colocs, ce qui serait marginalement plus mortifiant que la compagnie de Gigi. Alors, c’est plateau en main qu’il revient avec les deux tasses, le lait et le sucre. Un défi d’équilibrisme qui, vu sa précédente démonstration d’adresse est certainement un choix audacieux; le destin se fait un peu plus clément, probablement suffisamment amusé par sa détresse pour se contenter d’à peine une goutte de café renversée. “Ha heu, ça c’est pour toi, tu m’as dit que tu en voulais, hier soir.” C’est vrai qu’à le voir presque lui apporter le petit-déjeuner au lit, y’a de quoi se demander s'il s’est passé quelque chose entre eux. “T’es pas obligée si tu te sens trop barbouillée.”

Il est si raide sur sa chaise qu’il en oublie de respirer. Soudainement, le Max décontracté qui l’a accueillie au réveil a été remplacé par une boule de nerf qui préfère regarder le sol plutôt que de risquer de croiser son regard. “Heu, oui, hier, t’étais vraiment pas bien, et tu m’as dit que tu voulais voir ma chambre et… Voilà.” Littéralement le pire résumé des évènements de la veille, auquel il ne peut s’empêcher de rajouter un “On a juste dormi. Et parlé, un peu.” comme si ça n’avait pas été assez clair.

Il ne sait pas s’il doit mentionner les câlins, préfère passer l’information sous silence par crainte que l’idée de l’avoir enlacé lui de toutes les personnes la mette mal à l’aise maintenant que l’ivresse a été chassée.