Désiré » My heart can't be faithful for long . TERMINÉ

Ca lui bat dans le tempes, les mélanges sirupeux collés dans le palais, le nuage opaque lui broie les sens, vapeur blanche et fumée noire. Désiré a les yeux qui clignent douloureusement, les ridules frisent aux coins des amandes et la chair froisse dans les remous tièdes. Le monde a défilé, pour son plaisir, son désir, sa fête, et il regrette déjà, d’être un Chanteloup à réception, la coupe coincée dans les airs pour claquer des bises françaises, le coupe qui déborde, d’être moins bon que ses ancêtres aux jeux des niaiseries croquantes qu’on s’échange, la gorge déployée. Désiré épuisé, d’avoir plus bu que le foule compacte d’une promotion qu’il ne connaît pas, sa faute, s’il n’a même pas essayé, et allonge  les bras le long de la porcelaine, les noeuds dans le dos s’étirent la nuque rejetée, yeux encrassés dans les néons lanvande-fushia et les doigts qui refermes sur le jack, penche la bouteille comme une balancelle.

C’est terminé alors forcément, Riley est là, ça le ferait marrer, parce que, quand c’est terminé, Riley est encore là. Parce que c’est une croix personnelle Riley, son souffle froid qui chatouille, ses mots désagréables qui raclent, sa risette de môme insupportable. Le crâne pèse du plomb, c’est la déception de ne pas avoir une Anastasia ou une Pamela, après s’être pris pour César, avoir ouvert les portes d’un banquet en gobelets, rouges et larges, et les caisses de champagne de son oncle, mais Riley.

T’crois pas qu’tu devrais te barrer. C’est ce que les connards font quand la fête est terminée…

Il ramène le goulot aux lèvres, et boit, un autre trait mortel, un autre pas vers l’inconscience, une nuit sans rêve par pitié, déjà trois jours qu’il vit sur le fil d’un nerf tendu comme l’élastique des cheerleaders. Les phalanges de la main aveuglée tâtonnent sur le versant opposé, un rectangle rouge, une tige, et peut-être que l’odeur de mort lui saturera moins les côtes. La fouille s’interrompt dans un grognement étouffé, qu’il aime pas qu’on le tripote, qu’il en a déjà marre, la migraine qui lui donnent envie de s’enfiler des boîtes entières de cachetons, et Riley, les éclats qui détonnent dans le clapotis des bulles, écrasées une à une à la surface.

J’m’en branle. T’es qui toi, à part un putain de péquenaud de plus… La remarque chagrine un rire amer, gratte dans l’oesaphage brûlée des excès, nicotine et liqueur, et le regard tombe dans la marrée des bulles, le gargouillis des vérités dégueulasses. Les crocs se serrent, la mâchoire redessinée, parce que c’est sûrement juste le premier coup d’une longue série, que ça finit toujours comme ça, et ça, ne finit jamais vraiment. Et toi. Tu dois vraiment te sentir désespéré pour t’y pointer.

Désiré relâche la bouteille, qui tourne avant de se stabiliser, et un soupir acerbe, les yeux qui se rallument en relevant un menton provocateur, que ça lui demandera sûrement des coups de pied au cul pour se défaire de la teigne. Riley qui lui écrase les doigts sur les épaules, son corps qui raidit prêt à encaisser un poing, les siens fermés prêts à rendre aussi, vite, avant d’avoir senti la douleur, avant les flash lumineux du cerveau ébréché des substances et de la douleur. Les lèvres charnues se collent contre les siennes, la sueur froide même dans le bain brûlant glisse dans le nuque, et les yeux agrandis de stupeur, clignent sur le délire, décontenancé, son temps de réaction altérée et les fusibles cramés qui veulent hurler et déchirer contre un Riley, planqué le dos comme les planches, commes les sacs dans lesquelles on frappe. Merde. L’héritier mord dans ses lèvres à y creuser un sillon et dans la plaie, le gémissent contenu de la douleur réelle, parce que tout est réel, à commencer par c’t’enculé de Riley qui s’improvise catin, sous son toit.

Contact, et ça se rallume, l’humiliation qui salent les joues d’un fard carmin et ses doigts qui agrippent dans les cheveux bruns, les ongles raclent dans le cuir pour enserre la prise et il tire, le regard fiévreux, lueurs haineuses reflétés par les néons. Riley, dont la gueule dégouline du poids des fautes, putain de poids de ses fautes, renversé dans la surface, le visage émergé et un mince filet noir aux commissures. Désiré est sur le point de câbler et il a la voix grave, lente, encore chargée des relents de menaces qui n’ont pas l’innocence des incartades habituelles.

Qu’est-ce que t’as fait ? Hein. Connard. Qu’est-ce. Que. Tu. Viens. De. Faire. ?

S’il n’est pas au fond de l’eau, c’est parce que Désiré est abasourdi, peine encore à le croire, que ce n’est pas l’illusion hasardeuse d’un cauchemar. Parce que si c’est un songe, il a le temps de réfléchir à s’il lui fait traverser la fenêtre ou le siphon.

Comment ça a pu arriver ?
Ca va peut-être le bouffer, plus tard, de le savoir, Désiré, sa gueule fracass’, un tableau où le peintre s’est mouché, savoir, quand et comment. Lui, qu’à renoncer à réfléchir depuis qu’il se rend compte que ça le fait ressentir, les dégueulis des émotions dont il sature déjà, le noyau cérébral en fusion, le corps fondu comme la cire et voué à devenir une flaque dans laquelle il espère encore faire trébucher quelqu’un quand il en sera rendu là. Le sang recommence à tourner, comme si l’alcool avait changé de conduit, plus assomé mais révolté. Révolté parce que…

Putain Riley !

Hébété, même quand ça lui déforme la gueule, l’empreinte des jointures de l’acteur, il connaît par cœur, pourrait redessiner sans une seule erreur, faut dire aussi qu’il les a gravées dans le pli des côtes cassées au lycée, ça marque. Ca l’oblige à relâcher sa prise, à reculer, à commencer à pincer l'arête du nez, des fourmis partout dans le corps, que finalement c’est peut-être lui qui va se jeter par le fenêtre, la sensation que le crâne va exploser comme le bouquet qu’on lui crache à la gueule, la poésie d’une sauge lovée sur les artères, dissimulé dans la cartographie lavande des veines. Putain.

Dévoré de l’envie de le battre à mort, là, d’en finir, mais il a les muscles fourbus et cette lucidité sale, les néons d’une chambre froide, qui gémit que le soulagement sera de courte durée. C’est même pas sa putain de malédiction et maintenant il doit en porter la moitié, il a rien demandé, ça brise le cours de ses pensées en bruits de vaisselles cassées et il a besoin d’air, brutalement comprimé par l’eau tiède, souillée, et le brouillard danse à tous les étages, le duplex et la caboche vrillée.

Désiré, les deux mains étalées sur la gueule, s’il souffre encore, c’est que c’est réel, sort et laisse derrière lui les mots cassés par la hargne, écoute à peine les promesses de mort, une collection qui ne peut que s’agrandir, de toute manière. Ca l’irrite alors il ouvre en gros le robinet, comme si le bruit de l’eau courante pouvait couvrir la voix de Riley et le chaos de ses pensées. Les yeux plantés dans son reflet, il détaille ses ecchymoses, l’ahuri des amandes cerclés noir, charbonneux, le bleu des iris est mauve et c’est la faute des diodes. Le poing s’écrase dans l'illusion de lui, ça fendille en mille morceaux, vacarme en tesson brillant, et il se sent charcuté, plus seulement de l'intérieur. Les éclats se plantent dans la chair, mordent, réels, encore trop réels, des giclures pourpres et il faudra des points, mais il n’y en aura pas, ça restera un souvenir de Riley, comme s’il n’y en avait pas assez. Putain.

Désiré choppe le cellulaire à droite de la porcelaine, coupe tout : le jacuzzi, les basses du salon, les lumières et écrase la clanche de l’évier. Noir et plus un bruit, c’est calme, assez pour respirer, que l’oxygène était distordu dans la gorge en biais, les valves détraquées.

...casse toi.

Désiré a même pas hurler, pas réussi, c’est un filet de voix, le genre qui ruisselle amèrement. Le revers des paumes esquintées de part et d’autre de la cuve miniature, le front collé à la surface froide du puzzle de la glace, pour sentir le froid, apaiser l’ébullition. Les respirations s’espacent, sensation nauséeuse, et il expire en tremblements, pour pas s’effondrer.

Désiré est ébranlé, le dos en voûte, ligne cassée, et paupières fermées, les cils comme des plumes trop lourdes. Sur les débris, ceux imprégnés par la chair, ceux restés en travers de la jugulaire, sèche à rendre la  bouche pâteuse, Désiré s’égare et l’index se balade mollement sur les fissures, le relief des crevasses lui rappelle les cicatrices dont il est si fier. Si fier, Désiré, d’avoir toujours eu assez d’ennemis pour s’en faire à foison des blessures de guerre. Trop fier, Désiré, d’avoir eu un ennemi mortel, pour faire couler le sang maudit, rincer la terre entière avec, et surtout, ne le devoir qu’à lui-même et son caractère de merde, cet ennemi.

L’arc des épaules remonte avec désinvolture, ici, absent, il sera toujours acculé par la marque, épuisé de se débattre contre le sort et ses rires. L’héritier expire lourdement et le fardeau ne s’allège pas, le poids mort, mais pas encore, de Riley, pèse plus lourd que la fonte. Si ça n’avait pas été lui. Il pense, répète, comme de la petite musique, en léchant ses lèvres, amer, le goût de l’alcool, il fallait s’y attendre. Désiré se réjouit seulement d’avoir mal, assez mal pour ne pas croire à sa propre démence, et pouvoir s’y accrocher à cette souffrance, aux gouttes vermeilles et poisseuses qui dégringolent du poings fermé, ses larmes frustrées à lui dont les yeux sont secs, figés par l’incompréhension.

Avec lenteur, il soulève le crâne de qu’il reste de miroir, ça décolle la chapelure de verre scintillant, et pousse sur les paumes pour reculer le bassin du rebord. Ses mirettes éteintes replongent sur Riley, et rien, pas de plasma, pas de transformation en fumée, juste la douleur familière, des phalanges jusqu’à l’organe, d’être dans le noir à peine zébré par les ampoules au-dehors. Il distingue encore chaque trait de son visage pourtant, parce qu'il les connaît trop bien alors même que l'acteur ne lui a jamais paru aussi étranger. La pomme d’Adam roule une angoisse, Désiré, désemparé et écoeuré d’un vide qu’il a toujours combattu, avec Riley, mais Riley ne veut plus se battre, n’a jamais voulu ? et il se sent seul.

...Viens t’asseoir. J’vais nettoyer et nous chercher de l'eau.

Sans vraiment attendre la réponse, il ouvre le placard mural, fais tomber le paquet carmin bariolé d’une croix ivoire, encore emballé, et furtivement un sourire lui échappe. Trop con Dez pour avoir jamais voulu soigner une seule de ses plaies. Trop con Dez de s’en servir pour la première fois pour réparer Riley. Peut-être qu’avec un peu de fil pour suturer son cœur il voudra bien redevenir son ennemi. Il attrape le whisky, détache le goulot et répand le tiers restant dans le bain, trouble, empoisonné de fer et de drame. Désiré imbibe un premier coton de flotte, remplit le reste de la bouteille avec l’eau claire du lavabo avant de s’en servir une rasade, qu’il n’en peut plus de la transpiration glaciale qui rampe le long du cartilage dessiné de sa gueule. Avec une voix atone, il demande, en essayant d’essuyer, maladroitement, c’est la mauvaise matin qui est encore utilisable.

T’es un genre de dégénéré c’est ça ? t’aimes qu’on te frappe ?

Il a l’impression d’arriver à rien mais ça le console d’essayer de résoudre le sang, de pousser les pétales restés coagulés dans le reste, et tenter de trouver une explication rationnelle.

Un genou par terre, là sans y être, Désiré se regarde décoller les pétales claires, la jusquiame aurait été préférable, plus bref, entre les ongles noircis de sang séché. Avec le tissu, il racle dans les coins des lèvres, le moucheté rouille, le sirop d’un mal qu’il a connu, trop souvent, trop ardemment, le crâne renversé dans ce même lit, incapable d’appeler à l’aide et tout juste bon à échafauder des plans de conquêtes spectaculaires, à décrocher la lune pour des belles d'un été. Désiré, le crâne trop gangréné par les liqueurs et l’absurdité pour seulement s’embraser, reste coi, la mâchoire qui décolle parfois dans l’ébauche d’une question vouée à rester en suspens. Quelque part, il cherche des réponses, repasse le films de la dernière décennie, son erreur, aussi lamentable qu’elle soit, il ne s’en rappelle pas, et ça le bute.

C’est pas drôle Riley. Bois. Tu vas crever.

Désiré lui flanque la bouteille en travers du torse. La mort, il l’a croisé, une fois, une gouttière décrochée en plein dans la nuque, deux fois, la couleur des sentiments, mais après tout c’est juste un flirt récurrent, l’embrasser avec toutes les dents, à en voir l’âme qui se déloge du corps, Désiré n’y croit pas, trop jeune, pour imaginer que c’est seulement possible. Riley s’étale, dans ses draps, la joue qui frotte les parures, et ça arrache des grognements à Désiré, qui saisit le menton, pour continuer, maniaque, d’écarter les mèches et retirer les crasses qu’il devine plus qu’il ne les voit. Le cerveau vide et plein, il a la nausée du balancement des rouages, un mal de mer compliqué, que la migraine lui descend dans les organes et l'horreur remonte le sang dans les tympans, un charivari qui donne le tournis. Sans la magie des carousels.

T’es une pédale Riley. C’est comme ça. Ça règle pas mon problème.

Ni le tien. Le nôtre ? Ce truc que Riley leur a inventé pour les séparer, égoïstement, les obliger à ne plus jamais partager les rixes et les volées de poings, les ecchymoses partout et en toute occasion, à huis clos ou en plein air, bleu lavande ou orange crépusculaire. Privés, par Riley, des alliances forgées dans les flammes bleues d’une haine qu'il croyait juré pour l’éternité. Même l'au-delà si seulement il existe.. Les mirettes électriques suivent les gesticulations, dépité, Désiré, de le voir si serein. Parce que Riley sait depuis longtemps, à apprivoiser la nouvelle sûrement, son état aussi. Parce que Riley ça ne lui tombe pas sur la gueule à six heure d'une matinée hivernale, le cerveau éclaté d'excès. Désiré couve un ressentiment amer, un frustration dans les pores du visage moites, d’être mis au pied du mur de cette manière.

...oui.

Il veut savoir, chaque détail omis, chaque perversion tue, savoir où et quand, il a perdu son rival, l’a troqué pour une oraison funèbre fleurie.

J’imagine rien t’entends ? J’suis déjà dans une putain de réalité alternative. A ce stade, j’veux juste me réveiller.

Il le dit sans les tonnerres, la voix blanche, les nerfs fondus autour des os, pour que ça soit tout juste supportable. Parce que sinon, son crâne va fêler une bonne fois pour toute. Les compresses usagées finissent balancées en travers du sol et Désiré s’assoit sur la matelas à une distance raisonnable du brun, hors de portée des mains et des baisers volés, essuie la main tuméfiée dans le t-shirt noir, renonce à le retirer après une oeillade en biais, méfiant. Avec la gauche, il frotte lentement le visage, s’arrête pour masser les tempes, les cils écrabouillés entre eux dans un soupir dur.

Tu me fous dans une merde royale Riley….

La trahison, que les ennemis se jurent le bras armé, lui pèse, un coup de poignard dans le dos, Désiré, qui se bat toujours de face contre plus gros que lui, la gloire d’un gladiateur, la figurine encapée de rouge et le casque doré, douche l’ardeur. La rage s'essouffle, c’est sentir la vapeur se retirer de la chair élastique en gouttes épaisses et des grumeaux d’hémoglobine charbonneux durcir à l'intersection des lignes de la main, l'avenir compromis.

Les méninges réarticulent, syllabe par syllabe, ce que Riley récite, c’est plus joli que la ligne d’un script, et pourtant Désiré ravale l’acerbe de la tragédie, les accents d’une insulte à ses yeux, qu'abandonner, c'est être mort, sinon c'est n'être personne. Il devrait lui dire, lui rugir, que le destin, seuls ceux qui cassent l’échine, front contre la pierre, en sont les esclaves. Rien ne franchit les lèvres scellées, les crocs cadenassés et le volet de tôle qu’il s’impose.

Parce que ça reviendrait à le confesser, que Riley a raison.
Parce que la seule issue si ce n’est pas l’unisson, c’est la cacophonie.
Parce que pour s’en sortir, Désiré doit crever, et pourtant ce ne serait la tragédie de personne.

Machinalement, les doigts chassés fourragent dans la crinière, qu’il a besoin de la toucher, la caboche pour se rappeler qu’il ne l’a pas perdu, dans le désordre du martyr. Renversé, Riley lui rappelle les clébards tristes, à réclamer sa pitié, l’assaillir avec des mois au lieu de lui donner des raisons, qu’il doit avoir encore plus de grains dans les terminaisons que l'héritier pour s’être comme laisser aller dans un amour corrompu par la bile, le fer, mais pas des fleurs, putain Riley, pas des fleurs.

Bien sûr que ça me concerne. Non. Ca ne le concerne pas. Mais c’est trop tard pour faire machine arrière, ne plus se sentir impliqué, qu’il est peut-être un salopard mais pas un lâche, si c’est la dernière bataille à partager, il veut en être. La plante des pieds frottent sur les rainures du bois précieux, buté, les yeux enfoncés dans les noeuds, le goût âcre estampé dans la gorge. ...Pas la peine qu’on soit deux à s’apitoyer. Tu le fais très bien tout seul. Tu vaux quand même mieux que ça non ?

Mieux que la pitié, mieux que les inquiétudes quémandées, mieux que Désiré.
Le brun exhale, ramène les bras près du torse, un peu farouche, l'aiguille de la boussole prise dans une course décadente le laisse perdu, gêne les convictions raides et les fureurs innées, la salive qui lui manque, c’est sûrement d’avoir trop fumé. Les reniflements pénibles percent dans les tympans et Désiré comprime l’envie d’ignorer, que s’il peut supporter la vue d’un os dans la chair ouverte comme du papier cadeau, il peut soutenir les couinements désagréables d’un condamné. Les mirettes sarcelle toisent en silence, qu’il a les rigoles qui se reflètent sous la lumière, le tamisé du décor Chanteloup, et les mots qui brassent encore le non sens, ce futur qui n’existera peut-être plus, et c’est la faute de Riley. Un peu la sienne aussi sans bien savoir pourquoi.

...T’auras guéri d’ici là tu crois ?

Parce que Désiré ne croit en rien, alors ce serait mieux que ça soit l'acteur qui s’y colle.
Parce qu’il ne veut pas du sang dans le champagne, parce qu’il ne veut pas de pluies de pétales comme les confettis d'un mariage, parce que…
Les phalanges enserrent dans le tissus du t-shirt, au milieu de torse, là où ça tire toujours trop fort avant de le jeter dans le noir, meurtri par avance de ces horizons difficiles où Désiré ne peut s’imaginer, n’a jamais eu l’ombre d’une ambition si ce n'était pas accolé à sa destruction. L’échine tombe, les lattes grincent, et Désiré observe le plafond, l’impression que la pièce n’a jamais été aussi étroite tenace, et lui, s’en sent prisonnier. Les bras prennent la forme des croix, portées comme une sentence, et il contemple le tableau de la déchéance, sans y trouver le réconfort habituel.

Y a des mouchoirs dans la table de nuit. Tu peux rester là ce soir. Si tu promets que tu vas te débarasser de cette merde.

Les pommettes se renversent pour confronter les regards, pour surveiller Riley et donner du poids à ses menaces, un peu risibles comme le reste.

Dans la baraque, plus un bruit, c’est mutique, ça perfore aussi les silences, les ondes claires et douloureuses de la ponctuation des blancs. Désiré, la carcasse pleine, les jus ambrés qui valsent et les sarcophages de fumée, il a le cœur biaisé et les désirs emmêlés, à l’écouter Riley, les suppliques maladroites, le trébuchement des erreurs. Deux connards au bord du lit, les doigts emmêlés dans la vase, poisseux des égarements, de ces choses qu’il va falloir garder, tenir presser de soi, et c’est déjà infâme.

Désiré, les cils relâchent les expirations, n’a rien à pleurer, dégouté d’être acculé comme les gerbilles, l’impasse fatale. Les belles filles, en ribambelles, n’ont rien à voir avec Riley, avec ses yeux mouillés, même par pour de faux, le pénible de sa sincérité. A la soudure des lippes, là où promène des jurons étouffés et, même, des anxiétés refoulées. Désiré croise les phalanges, pour sentir la poisse s’ouvrir dans les jointures, comme une envie de vomir, pas les fragments d’un bouquet, juste l’acide.

Il laisse au désarroi le soin de tracer les contours, la fresque escarpée d’une malédiction, où la conscience s’arrache et le regard durcit. Il ne peut pas comprendre, n’espère plus y voir un sens, à l’aberration d’une déclaration extorquée par une cage lézardée de verdure, où ils avaient promis un incendie éternelle, une déflagration infernale, pas assez pour réduire le jardin écoeurant aux coins des risettes, et ça le désole.

La ferme. Ca le dégoute d’entendre qu’on veut de sa pitié, Désiré, pris dans une débâcle pour s’en défaire, des lassos qui étranglent et des navrants qui saccagent, donne sa pitié aux salopards, ceux qu’ils jugents foutus et dans laquelle il rêve d’écraser les crampons quand il ne l'a pas déjà fait. T’es vraiment un connard pour réclamer ça. Tu crois pas que c’est un peu trop tard ?

Trop tard pour les excuses de miel, les pardon je t’aime par erreur et peut-être que tout ce temps j’ai joué un rôle, un acteur de renom, peut-être, mais sans mordre les doigts c’est son fardeau et quelque part, Désiré, s’en sent blessé, d’avoir été tenu à l’écart, la morsure d’un tatouage dans un bouquet de l’effroi. Il a l’ossature qui crisse et les yeux qui se dérobent dans le parquet, le cœur mort et le crâne qui résonne, les échos douloureux de questions qui n’ont pas de réponse.

Riley, n’en sait rien, engourdi dans les draps ivoire, Riley ne peut rien promettre préfère encore se résoudre au sort, des choses fatales, contres lesquelles Désiré meurent déjà d’envie de foutre à feu, à sang, ce qu’il lui reste de force. Désiré est abattu par la résolution cynique, comme si des deux, c’était à lui de faire quelque chose et d’éprouver la conviction de se battre contre ce qui est déjà décidé, les dés jetés, à défaut d'éprouver quoique ce soit.

T’es juste un putain de menteur Riley. Et moi je devrais hocher la tête. Juste faire comme toi, me résoudre à ça. Il crache le mot, parce que jamais, jamais, il ne veut l’accepter, qu’il préfère encore les agonies de l’idée fixe que c'est réparable, le dommage des émois. Me prend pas pour un con. Bordel.

Désiré aimerait évacuer autre chose que le sirop des liqueurs, l'éventail des doigts qui lui écrasent les paupières et arrachent un cil, mais il n’a pas le droit, c’est la détresse de Riley qui confine l’espace, dérobe l’oxygène, impose sa souffrance et Désiré, il ne lui reste que son meilleur rôle, le connard englouti des excès, au moins, il n’a pas besoin de faire semblant. Il roule l’échine, plaque l’avant bras sain contre le plexus de l’acteur, et ferme les côtes contre l’échine, la bassin détaché, rongé par des frayeurs anodines de môme. Les lèvres butées sur le lobe, le parfum de Kennedy qui transpirent dans ses naseaux fripés par autre chose que le brouillard dense des fins de soirées, Désiré tonne un grognement de sel.

Dors. Et t’avises pas de te vanter. Les incisives plantent en périphéries des lippes abîmées, là où les coups s’écrasent d’habitude, là où les mots lui manquent, presque. Le menton dans la charnière de l’épaule, il n’a plus besoin de supporter les sourires amers, la tromperie de son ennemi, ça délasse un peu l’étau douloureux des coudes planté dans l'abdomen du rival. Si tu tentes quoi que ce soit, j’te bute. J’ai le sommeil léger.

Là, le cerceau des bras, pour prévenir les gesticulations imprévisibles du crâne fêlé de Riley, un comme lui, mais sûrement moins que lui, Désiré se sent moins vulnérable. Lui, ses paupières ne ferment pas, les vignettes de la bande du film défilent sous son crâne, une erreur, et un grognement s’étouffe, tenté d’inspecter le poignet et la correspondance avec l’infection florale estampée aux disques de coton par terre.

Tu fermes jamais ta gueule Riley, c’est dingue…

Désiré n’est pas une pédale. C’est l’historique d’une vie, courte, à matter les mamelles pixellisées du petit écran en attendant d’être assez grand pour tomber sous la coupe de lèvres pulpeuses qui écrasent sur les clavicules en laissant la craie grasse, parfois pailletée, d’un nuancier de rouges passionnels. Les torses comme une poêle, sans les œufs au plat, il ne leur a jamais prêté d’attention, le devoir de perpétuer une lignée, et certainement pas celui de Riley, sauf pour viser la rate.

Les respirations ralentissent, la fin des farandoles de rires impossibles et Désiré sent le sommeil s’enfuir, par les pores de son visage cassé, ses certitudes ébranlées. S’il n’y avait pas le bouquet, ce serait une provocation de plus, un affront à faire payer. S’il n’y avait pas dix ans de tacles à peine émoussées et de vrilles grimées brique et boue, ce serait une affaire classée. Si si si. Litanie des conditions posées, jamais respectées, et pourtant Désiré persiste, quitte à crever les prochaines heures de pleine conscience, maladroitement enlacé à Riley, autant l’élucider, lui et les mèches brunes collées à la peau. La cage du traître monte et descend normalement, il n’a pas l’air cassé Riley, même si le calme du repos détonne de sa manie maladive de s’agiter en permanence, vraiment, Riley n’a pas l’air aux verges du trépas, les éclosions du printemps sur les côtes. Les mirettes réduites à deux persiennes, il observe les grains de beauté que le jour découpe en carrés nacre. Désiré sans Riley, c’est le Joker sans Batman, et il n’a jamais fantasmé la réconciliation, pire, la romance, des antagonistes jurés.

Le sursaut d’effroi se retient et il ferme précipitamment les yeux en sentant l’autre se dégager, ses bras puis les draps, pour recommencer à geindre, un truc d’acteur, avoir du coffre au saut du lit. Las, et encore exténué, la matière grise en marmelade, il roule sur le dos pour affronter la réalité, inchangée, et ça lui flanque la migraine, barre en travers le front. Le rire causé par l'excès, la rocaille des lendemains, il détend les bras devant lui, que Barbie, elle dû confondre la manucure avec le mixeur, les palettes de french avec la kyrielle des craies carnage.

Ca t’as pas empêché de dormir. Tu ronfles comme un porc. Un enfer.

Il presse les doigts dans les yeux, écrabouillement les paupières pour en décoller la crasse agglutinée entre les cils, grimace en baillant un rugissement douloureux, encore mal dans les mâchoires d’avoir autant serré les dents. Brutalement, il rejette le torse du lit, la vision mirée par des étoiles qui papillonnent et un fourmille sourd dans les membres gourds, et renverse les jambes sur le bois, surpris, de tenir debout sans plier en deux de douleur.

J’ai un plan. Pour… La main jetée dans la direction de l’acteur tourne comme la langue dans son palais pour trouver le bon terme. Notre problème. J’ai la dalle aussi mais la cuisine doit ressemble à un putain de champs de mine là. Y a un casque dans la penderie à l’entrée. T’as qu’à le trouver, on bouffera sur Northshore.

En quelques pas raide, il a les articulations qui hurlent leur désapprobation, il rejoint la faïence froide, où, là aussi, il n’y a plus grand chose à sauver, les pieds qui frottent des chuintements.

Allez dégage, faut que j’prenne une douche.

Hors de question de l’avoir dans le périmètre, lui et son regard qui n’a plus rien d’innocent, Désiré surveille que la porte claque et s’engouffre dans la cage italienne, laver l’odeur de Riley qui lui colle sur les clavicules et les révélations dégueulasses de la veille. Un jean déchiré au genoux et un col roulé charbon, le brun traîne bien une demi-heure aux ablutions, à nettoyer le goût dégueulasse au fond du palais et raser péniblement les trois poils au mentons reflétés cent fois sur les copeaux de miroir avant de choper un trench, les clés de la bécane et des lunettes de soleil teintées. Il débarque encore défraîchi dans le séjour et siffle, l’index et le pouce en cercle sous les lèvres.

Ken Kennedy. C’est maintenant, Barbie a pas ton temps.