Leina >> Sous les lambris rococo (terminé)

Les vagues s’étendent au loin. Elles roulent les unes sur les autres. Il y a cette odeur de sel, et l’air marin qui claque contre les peau à moitié dénudées. Toutes sont aléatoirement alignées, étendues sur des serviettes colorées, dans les maillots et autres fendus et légers paréos. Au dessus de leurs têtes, quelques oiseaux rapaces modernes cherchent à se sustenter avec quelques restes de salades et de sandwich arrachés, abandonnés, ou dérobés. Ils crient, jacassent quelques fois, mais la femme est comme absorbée, ne les entend pas.

Djill est allongée sur une transat, trop concentrée à lire pour faire attention à ce qu’il pourrait arriver. C’est sa journée de congé, et même ici elle reste trop protocolaire pour se laisser aller. Les mots qu’elle avale, à répétition la font errer ailleurs, loin de toute autre attraction, de tout boucan qui pourrait la sortir de sa concentration. Rigoureuse, son regard est fermé, sur les syllabes, les mots, et les pages dans sa tête accumulées. Elle essaie de se reposer, de tout oublier, pour quelques heures, quelques minutes, trouvant presque le sommeil ou la chaleur du soleil : mais sa détente est perturbée…

- Bonjour, c’est pour vous la pizza ?…

Sculptée dans le marbre Djill ne répond pas, ce n’est qu’après quelques secondes qu’elle sursaute et tend le bras, pour refuser l’offrande avant même que cette dernière ne lui soit confiée. Le livreur n’a pas le temps de chercher, n’a pas le temps de connaître la vérité qu’il s’enfuit à toute allure.

- Merci, bon appétit et bonne journée !

Ce n’est que maintenant qu’à moitié assoupie qu’enfin elle se redresse réellement et dit :

- Ce n’était pas à moi…

Maintenant, Djill se retrouve avec une pizza chaude dans les bras. Elle dépose son livre sur le siège et se redresse pour chercher à qui elle est dans la foule, l’assemblée de touristes que la plage a recruté. Son œil trouve un petit papier : elle a comme prénom Leina.

- Leina. Leina ???

Son visage cherche dans tous les sens quelqu’un. Une personne au loin.
Elle répète encore quelque fois, le personne de l’inconnue,
Au milieu de la foule, mais personne ne lui a encore répondu.

Au milieu de la foule, Djill entend s’élever une voix. Elle cherche la source de l’écho qui se rapproche d’elle : et c’est yeux ont du mal à saisir ce qu’ils découvrent. Trop d’informations, sans limitation, trop d’imitations. Elle est toute en rose dans son monde recouvert de gris. Rempli de froufrous, tout est éparpillé, sans sursis. Sa cascade de cheveux tient sur un fil, équilibriste et décalée. Alors qu’en face, la femme aux cheveux bruns est sévère, terne et délavée.

Un amas de mots sort de la bouche de la demoiselle, devant le regard des passants qui pour certains doivent trouver le spectacle amusant. Djill l’écoute calmement, essaie de prendre son temps, la patience comme simple armement. Pourtant, pourtant, les propos de la poupée s’entortillent et commence à embarrasser celle qui ne laisse jamais rien passer. Ses lèvres sont entrouvertes, elle ne peut pas l’empêcher de parler, elle ne peut pas la couper : la situation ne fait que dégringoler.

- Ecoutez, il y un malenten- Je suis navrée mais – Je n’ai pas eu cette descri – Je n’ai jamais prétendu ça !

Et la situation commence enfin à se désamorcer, on lui retire enfin l’épine du pied. Faute avouée à moitié pardonnée. Djill lui confit la pizza sans encombre, cette fois. Elle ne hausse pas même une seconde la voix, mais semble bien partante pour manger quelque chose, tout sauf la bouillie pourrie de l’armée, tout sauf les mêmes aliments en boucle, le même refrain : plutôt s’assommer du goût de l’alcool pour ensuite consoler les plaies, raccommoder les papilles et les nettoyer.

- Je ne vous en veux pas. Il est parti comme une flèche et me l’a confiée à moi. ((il n’avait pas toute sa tête je crois, pas bien terminé celui là))

Puis les changements s’opèrent doucement.
Les habitudes ne se perdent pas facilement.

- J’accepte volontiers.

Djill est face à un choix, devant le fiasco, le mauvais goût. Elle se gèle intérieurement, mais ne peut pas refuser par politesse devant tant de bonté, de gentillesse. Alors, elle passe l’une de ses mains devant, pioche une part et regarde la jeune femme en regrettant. Elle lui sourit, un peu stressée... ((ça ne peut pas être pire que la nourriture à l’armée, pas vrai ?))

- Merci. C’est gentil.

Elle ne peut pas complimenter pour de faux, alors elle préfère en manger un morceau. La bouche pleine l’empêchera de pêcher, de se tordre un peu plus dans son mensonge, parce que finalement, ce n’est pas si mauvais. C’est même plutôt goût ce petit goût fruité.

Djill est maintenant en train de manger : ogre qui se découvre un nouvel appétit. Certains diront que c’est le sport, d’autre sa morphologie. Peu importe, elle comblera sa buccale orgie, l’appétit vient en mangeant. Ell pourrait lui chanter qu’il ne faut pas inviter n’importe qui sur sa serviette, il faut rester méfiant, distant, pour ne pas s’attirer les foudres de cette époque : il y fait toujours mauvais temps. Pourtant, elle ne refuse pas, ignore ses cicatrices de guerre, les souvenirs qu’on enterre. L’appel du ventre fait tomber son menton pour signer sa réponse d’un oui.

- J’arrive, je reviens vite, je vais chercher mes affaires.

Les garçons, Djill n’y fait pas vraiment attention. Elle ne joue pas le héro, elle ne bravera la marée gelée par l’hiver ni les eaux. Et Leina, elle ne la craint pas, elle ne la voit pas comme une menace, mais plutôt comme un bonbon à la surface. Elle est colorée, acidulée, remplie d’une gaieté étrange qui lui rappelle ce qu’elle n’a jamais été. Marionnette sans ficelle s’est laissée guidée dans les entrailles d’un souvenir d’été : une main tendue l’a aveuglée pour qu’elle ne soit plus que jouet désarticulé de l’État Néo-Zélandais.

Djill ramasse, trie, plie et range dans un sac ses affaires. Elle dépose sur ses épaules une chemise blanche, épaisse. Quand elle avance jusqu’à la serviette de la moins âgée, elle s’envole légèrement, laissant apercevoir la décoloration d’une peau en noir et blanc. Elle reprend la conversation, le visage paisible devant le paysage reposant.

- Tu sais… Je t’avoue que j’avais un peu d’appréhension. Elle est si critiquée, que je n’ai jamais osé vraiment goûter, et peut-être que je suis biaisée parce que mon régime alimentaire a été le même pendant de nombreuses années, mais… J’ai trouvé ça bon.

Son sac est enfin déposé.

- Les goûts et les couleurs… Il y a des choses qui ne s’explique pas.

Elle prend son téléphone pour vérifier qu’il n’y a aucune alerte : rien à déclarer. Son regard s’attarde alors sur miss barba-papa, bubble gum, ou tout autre sucrerie de choix, de couleur rose à chaque fois.

-Tu ne manges pas ?…

Djill ne sait pas comment réagir. Elle est polie, bien dressée, habituée à ce qu’on l’invite, lui donne des ordres : elle ne fait que ce qu’on lui a demandé. Face à ce rire d’enfant, joyeux, elle sent un peu le vague à l’âme, elle se sent au fond un peu bleue. L’ancienne militaire envie presque ses jolis traits, ses mimiques et son visage joyeux. Elle est toute en finesse, s’envole et s’évapore facilement sans qu’elle ne daigne voir pas même l’ombre dans ses yeux.  

Leina est jolie, sans cesse elle te sourit,
mais la seule que tu renvoies c’est ta monotonie,
t’es sans éclat.

- Je ne sais pas.

Djill sait pourquoi les gens meurent, parce que certaines personne pensent avoir plus de pouvoir : leur vie est supérieure. Si les préjugés orientent les individus vers des comportements, ils ont toujours le choix. Cela fait longtemps que Djill a fait le sien, qu’elle n’entend plus rien, plus rien que les hommages en chantant ce même refrain.

Leina la sort de ses pensées, lui propose même de tout manger ! Alors la femme commence à secouer la tête. Trop étonnée par cette réaction à laquelle elle ne s’attendait.

- Tu ne peux pas me dire ça. Tu dois manger. C’était pour toi, c’est toi qui l’a payée. Et puis, tu n’as pas faim ?

En vérité, elle n’est pas réellement inquiète. Elle suit sa quête, tente d’être plus honnête, mais peut-être ne voudrait-elle pas brusquée la jolie poupée. Si cette dernière est décalée, Djill est peut-être trop maniérée, ordonnée. Elle aimerait bien faire, finit toujours par fauter, et culpabilise le soir, quand elle se remémore sans cérémonie sa journée. Citoyen modèle, elle ne fait que regarder avec curiosité ce qu’elle ne connaît. ((elle a encore changé d’avis finalement… elle finit par manger…)) Elle a du mal à suivre, à comprendre ce chaos imparfait, ce méli-mélo praliné. Alors quand elle lui dit qu’elle est belle, Djill entend sans réellement le considérer.

- Tu ne peux pas dire ç-. Non je ne suis pas mannequin... Je ne suis pas pop-. Oh. Ça.

La femme soulève la chemise pour dévoiler un corps sculpté, martelé par les cicatrices, tâchés par la pureté ((blanche)). Il n’est pas particulièrement joli, il sert seulement à ranger les gens, changer leurs vies. Puis la chemise retombe, ouverte, il n’y a aucun secret.

-  C’est indolore. D’autres ont des maladies auto-immunes… Mais tu n’as pas le droit de dire ça. C’est plutôt toi qui… A un corps propice au mannequinat, ou un métier plus esthétique je ne sais pas… Que fais-tu d’ailleurs ?

Question simple.
Casier judiciaire à fixer,
ou simple politesse à accorder.

Djill regarde la moue sans pour autant la comprendre. Elle n’arrive pas à suivre les pas de la plus jeune. L’aînée est perdue, perturbée par tant de réaction qu’elle n’arrive pas à envisager, à prévoir : trop imprévisible, trop divisible. Elle ne ferait jamais l’éloge d’un corps qui est le chantier d’un combat inachevé. Le sien est fin, maigre, peut-être plus féminin. Tout est plus féminin que la masculinité qu’elle a du porté pour ne pas se laisser écraser, comme une seconde chaire à porter : pour paraître plus neutre au milieu de la testostérone et des alliés.

Ses yeux sont rivés sur le doigt qui mime le silence, mais elle ne peux accepter… Alors qu’en réalité, elle est déjà assise, attablée à la table d’Alice, elle ne peut plus réellement s’échapper. Ses yeux se plissent alors que sa tête vient se secouer. Le propre de l’homme est de mentir, de fauter : mal-branlé, imparfait. Ses sourcils se froncent.

- J’ai du mal à l’envisager. C’est subjectif tu sais…

Et puis, Leina décrit son métier… Quelque chose en rapport avec le cinéma, les vidéos. Sûrement influenceur, you tube, instagram, ou ce genre de choses. Djill se sent trop déconnectée, trop éloignée des réseaux sociaux. Ils ne sont pas un centre d’intérêt. Alors, elle se sent un peu plus partir, regarde les vagues qui se sont peut-être un peu éloignées, ou rapprochées : elle n’a pas fait attention. Pourtant, la poupée s’approche un peu pour lui compter d’autres chansons. Son secret, est dans son oreille décortiquée. Djill a le visage fixe, continue de se noyer dans les vagues après la révélation… Elle n’ose plus déposer les yeux sur la jeune dame, peut-être est-ce pas peur d’être comparés à ces porcs, sales cochons, vilains garçons...

- Ah… Je vois…

Djill ne sait pas réellement quoi penser, ne sait pas quoi songer de ces actes. Après tout, elle ne se rend compte que maintenant des règles du jeu. Le règlement est tout bonnement absent. La jolie fille à ses côtés n’est qu’un objet de luxure pour un peuple affamé. Une version virtuelle de la maison close, c’est ce qu’elle offre à la majorité.

- C’est… Original.

Maladroit.
Mais Djill encore une fois ne s’y attendait pas.
Bien que dans son métier, elle ne doit pas juger,
Ils sont constamment obligés de le faire, de pratiquer.
Peut-être s’en veut-elle de s’être faite apprivoisée,
Par l’odeur acidulée, sucrée,
Par la douceur et la gaieté.
On ne pourrait lui en vouloir,
d’espérer un monde plus coloré,
plutôt que de toujours tout voir,
carrelé en blanc et en noir.

Ce n’est seulement qu’après un certain temps qu’elle s’autorise à tourner la tête pour observer le visage de Leina.
Pour ne pas culpabiliser, pour se prouver sa bonne foi. Elle tente une approche, ou plutôt un changement de sujet, peut-être cherche t-elle simplement une autre plage où s’égarer plutôt qu’une imagination déplacée.

- Je vais reprendre une part de pizza je crois.

La question de Leina vient la piquer. Son visage tourné vers elle pour constater que ce qu’elle pensait être de toute gaieté vient de s’éteindre, de se renfermer. Petit coquillage recroquevillé. Même si les froufrous dépassent, même si ses cheveux épais prennent de la place. Djill est lente à comprendre ce qu’il vient réellement de se passer, elle se sent juste à l’ouest, ou peut-être trop bien bernée.

- Non. ((je me dégoute)) Je ne m’y attendais juste… Pas.

Qu’est ce qu’attend Djill, si ce n’est rien de sa misérable vie.
Rien, pour aujourd’hui, ni pour demain.

Elle se s’en un peu coupable quand la poupée recroquevillée, un sentiment pénible, elle n’arrive pas à exactement le deviner. Djill n’est ni génie, ni devin. Toujours dure, voir mauvaise avec son propre destin. Alors quand elle l’est aussi avec les autres, elle a l’image de ses mains impures et salies. Ce n’est pas Leina qu’elle juge, là. C’est bien ce qu’elle pourrait penser, si elle dépose trop les yeux sur elle, en connaissance de ça. C’est bien l’image qu’elle qu’elle conserve d’elle : sale petit soldat.

- Pourquoi tu t’excuses ?… Ce n’est pas à toi de t’excuser.

Une main s’avance, se dépose dans son dos comme une caresse. Elle vient doucement le tapoter pour tenter de réconforter, de calmer, de redonner la couleur d'autrefois à ce joli minois. Elle ne se rend pas toujours compte, de ses mots, de ses regards, de sa dureté, alors qu’elle pourrait : elle devrait. Son métier à elle, elle n’en a pas même parlé. Elle ne compte pas aborder le sujet, parce qu’il prend trop de place, il fait changer les regards, les attitudes, le son de la voix : elle voudrait être au naturel pour une fois.

- Je ne voulais pas te blesser. Je ne veux pas faire de mal, tu sais.

Pourtant c’est tout ce qu’elle apprit, durant ces dernières années. ((c'est tout ce que je sais))

Ses lèvres sont pincées.
Son visage attend une réponse,
De quoi se pardonner.

Qui dégoûte Djill ? Elle ne saurait répondre uniquement par :
Ceux qui tuent, qui mutilent, qui frappent, qui blessent. ((les soldats))
Ce sont qui détiennent le bonheur des autres en laisse. Des fois, probablement, elle aurait peur que des hommes détiennent les corps des jolies filles, comme ça, comme celui de Leina.
Ceux qui laissent le mal opérer, qui laisse saigner devant eux les injustices sans lutter, ceux qui auraient la possibilité d’agir, mais qui préfèrent ne pas se mouiller, cachés derrière un écran, derrière les beaux discours trop intelligents.
Ceux qui font le mal : impunément.

Elle n’aime pas le vice, parce qu’elle a peur de le voir, de le croiser quand elle se regarde dans le miroir. Elle sait qu’il est pourtant là, caché sous le tapis, à attendre les heures tardives et que l’alcool dans son estomac tape la nuit ((ivrogne)). Elle sait qu’il est là quand son s’arrête sur un désir, une envie en particulier : alors elle s’empêche de vivre, bouffée par la culpabilité, par des années à devoir tout porter sur ses épaules : Atlas des temps modernes.

Si les filles dénudées dégoûtait Djill, elle devrait probablement s’inquiéter.
Des années dures à porter une sexualité qui ne serait plus sa réalité.

Quand elle entend la phrase de Leina… C’est en plissant les yeux qu’elle se penche un peu plus au dessus sur ses paroles, sur cette histoire de pizza.

- De toute façon, toutes ces choses sur internet… Me dépassent, je crois. C’est gentil, mais tu devrais la garder pour toi. Je ne la mérite peut-être pas. (peut-être)

Il est le moment de parler de son emploi. Djill a la voix qui déraille légèrement : le temps de trouver une excuse, un synonyme, mais il n’y a pas d’autres mots pour définir ça. Elle ne peut pas mentir, quitte à faire fuir. Cela aurait été de courte durée que d’avoir l’air lisse, sans clichés à porter.

- Je suis membre de la police. Ah… Euh… Non. ((drôle de questions)). Tu en as envie ? ((Je n’y vois pas l’intérêt)) D’accord.

Djill la laisse faire, espère ne pas à avoir à participer.
Elle n’est pas très photogénique, sourire forcé.
trop (f)rigide pour se laisser aller
trop tendue pour réellement se libérer.
Elle se souvient des portraits de famille, elle les déteste, préférait prendre la photo plutôt que d’afficher ce corps trop figé, cette tête d’animal empaillé. Des rires et des commentaires du style : bon, on la refait. De sa faute, il parait... Mais elle n'a jamais du avoir à venter son physique, ni à vraiment l'aimer.

- Euh… Non. Et toi ?

Plus facile d’écouter que de parler de soi.
Elle a arrêté de se battre contre les compliments,
Ça ne rime à rien : elle continuera.

-Oui. Membre de la police.

Djill attend dans ses yeux le jugements, elle s’égare dans ce qu’on sous entend. Personne n’a tendance à trop les apprécier, si ce n’est les personnes issues des quartiers privilégiées, celles et celleux qui ne jurent que par la sécurité. Les autres les voient comme des bourreaux, de faux justiciers : et c’est ce qu’ils sont au fond, pourris, parfois en manque cruel de compassion. Après tout, ils ne font qu’obéir au patron. Alors, l’aînée garde les yeux mi-clos, presque fermé. Elle n’aime pas les grandes révélation, les grosses confessions : préfère le calme apparent, la monotonie sans passion, car elle a oublié toutes les bonnes raisons de mettre de la couleur dans le présent.

Djill secoue la tête de gauche à droite, un malentendu qu’elle entend. Elle n’en dira rien, ce n’est pas prudent. Cela fait longtemps qu’elle n’a pas aimé, puisque comme dirait sa mère : ce n’est plus la saison. La policière a le visage un peu attristé, puisque même si le soleil continue de briller, de rire, de sourire et d’égayer sa journée, il cache l’incapacité de retrouver la capacité d’aimer. Elle ne peut vraiment compatir, mais ses lèvres esquissent un sourire. En coin, un peu gênée, un peu le regard qui tend à fuir, parce qu’on ne choisit pas qui on aime, parce qu’elle est incapable de voir autre chose que ses quelques flatteries bohèmes, elle n’est pas habituée : elle avait oublié ce que cela faisait, les compliments, les éloges et les louanges.

- Non, personne… C’est mignon, mais tu ne me connais pas vraiment.

Djill n’a rien à raconter, si elle était une couleur, elle serait le gris.
Djill peut être oubliée, si elle était une journée, elle serait un mardi.
Djill n’a rien de particulier, si elle était un objet, elle serait une pierre.
((neutre, singulière))

- Ce serait pousser l’autre à tomber malade… Sauf si la personne est déjà au même stade que toi. Ce serait un peu étrange, je crois.

La policière ne sait pas quel temps il fait, quand on a plus la possibilité d’aimer. Elle a arrêté de chercher l’amour, trop concentrée sur sa mère pour s’y intéresser. Cela fait aussi des années, qu’elle n’a plus vu, tenter de séduire, ni même désirer autre chose que le repos, la paix ((bousillée par les années à l’armée)).

- Non, je n’ai rien dit. Je m’appelle Djill. Et toi, c’est Leina, c’est ça ?

Tout ce qu’elle se souvient de la note du livreur, probablement ce qu’il en restera. Elle saisit sa main, se redresse sans difficulté et regrette déjà d’avoir accepté. Elle ne s’attendait pas à un shooting pour commencer. Ses mains viennent épouser sa peau pour épouser le sable qui l’embrasser.

- Mh. D’accord. Tu sais, je ne suis pas très photogénique.

Probablement qu’elle aurait préféré prendre les photos à sa place,
probablement qu’elle aurait aimé devoir rester de glace.

Les ballants, elle attend les ordres de son nouveau commandant, qu’elle saura décevoir par des sourires grotesques, des grimaces ((encombrant)). Elle se tient droite, face à la mer, trouve qu’elle n’a l’air de rien : voudrait faire marche arrière.

- C’est bon ici ?...