(terminé) djill » tes serments sont des parjures

Que fait-on face aux lumières colorées quand tout semble perdu, quand les couleurs ne sont plus que superstition ? Il n’y a pas l’ombre d’une pulsion, il n’y pas l’éclair d’un désir, ou même d’une passion. Djill s’aventure dans l’antre de la débauche sans cueillir liaison. Elle dépose sur tout ce qui passe devant ses yeux rudesse, dureté, et raison. Il n’y a pas de place pour ces petits jeux de porcs, de vulgaires cochons.

Le polonais est vu d’un mauvais œil par la brune. Elle s’avance, fait claquer le cuir de ses souliers contre le parquet, jusqu’à se tenir à une distance respectable de l’hôte de l’immoral chantier. Ses yeux viennent juger le porteur des coucheries de fortune, pendant quelques secondes, laisse couler sur ses lèvres un implacable silence. La débauche n’est autorisée que dans les lectures nocturnes, elle n’en dira rien, toujours morose et taciturne.

- Bonsoir.

Sourire forcé, déguisé, de trop sur ce visage glacé.
Elle ne peut pas tromper, elle ne peut pas tricher.
Aussi rigide que frigide, elle se met à tousser.

- Je suis en service, je ne viens pas pour prendre part à vos… Jeux de chair.

Elle commence à être habituée, sort de sous son uniforme une carte. Une photo tirée de ces dernières années, son nom, sa profession… Et quelques inutiles informations compose ce document qu’elle range rapidement, mécaniquement, automatiquement. Petit soldat est programmé, petit soldat doit se tenir droit, toujours tout ranger. Si bien que le visage de l’homme commence à faire fondre la glace. Si elle est venue sans questions, ces dernières commencent à fleurir dans son esprit éprit soudainement d’une curieuse consultation.

- Vous avez eu des soucis dernièrement ?

Si Djill ne sourit pas, c’est que les mimiques de la hyène ne font que la tendre. Ses petites mimiques ne forment que démangeaisons et piques. Il est aussi pourri que la maladie qui se propage, ne laisse sa chance à la femme qui l’observe comme un mauvais présage. Dans ses pensées se fourvoient frustrations et orages. Elle sait que l’exercice est difficile, que sa fonction la pousse à contre-courant, entre les cuisses de pitres et autres génie de la dépravation.
Alors les sourcils froncés,
le visage sinistre,
elle ose faire gronder le sérieux avec lequel on l’a
éduquée,
dressée,
domptée.

- Encore une fois, je ne suis pas là pour ça.

Djill n’est pas là pour s’amuser, s’égosiller d’une hypocrite tendresse.
Elle est ici seulement pour enquêter, chercher des réponses ou des idées.
L’ordre est confus, l’ordre est paumée, elle n’est que l’employée envoyée sur le terrain,
Le soldat parti en guerre pour changer le destin, sans n’avoir connu la couleur d’une trace à côté de sa main.

Pourtant, elle s’assoie, elle joue le jeu. Elle placarde sur son visage toujours le même froid, devant les propositions de ces services impudiques et vicieux.

- C’est un fait. Et nous sommes au courant. Je ne faisais pas référence à cela… Mais si vous avez des réponses, j’écouterai.

Elle marque une pause.
Dépose un soupir.
Elle se sent déjà fatiguée,
Epuisée

- Je faisais référence à votre visage.

Ici, les filles de joies, les vicelards, ne l’intéresse pas. Ce qu’elle veut, c’est ce qu’il pourrait savoir, malgré les mensongeries et bobards. Les lèvres pincées, elle laisse défiler le verre. Elle aurait bien bu, ce soir, mais elle attendra de fouler le palier de son appartement. Triste mine, elle serre les points et les dents.

- Je ne suis pas venue pour une thérapie, ni pour faire de quelconques sermons sur ma vie. Je vais très bien, je vous remercie. Contrairement aux bleus sur votre visage.

Elle ne doit donner aucun intérêt, puisque sa vie est déjà ignorée, tomber dans le fossé.
Elle l’a jetée aux oubliettes, et n’a de temps à accorder à ces maigres sornettes.

Djill démonte,
têtue, s’accroche,
ricoche.  
Elle ne va pour l’instant lâcher le morceau face à ces pirouettes, et continue de fixer l’effronté. Les bras contre sa poitrine croisés, la mine terne et fermée.

- Vous êtes bien placés, au cœur de l’information… Et ce quartier est l’antre de nombreuses interrogations... Ne me dites pas que c'est la seule source de vos complications.

Djill est seule, mais est-il vraiment sûr de ne pas vouloir s’ouvrir à la communication ? A t-elle besoin de déposer une convocation ? La femme n’abusera pas, mais sa frimousse l’énerve un peu plus à chaque seconde, à chaque fois.

C’est qu’il cherche les soucis, c’est qu’il essaie d’attirer la colère et les ennuis. Elle ne doit pas répondre à ces provocations, elle ne doit pas tomber dans la toile qu’il tisse doucement sous ses pieds. Alors Djill s’accroche, sans pour autant reculer. Il est trop tard maintenant que le jeu a commencé. Les filets de ronces accrochés à son front ne font que couler les doutes de ses responsabilités.

La violence n’a jamais rien résolu : petit soldat tu en as déjà trop vu, tu as porté les armes de ton pays pour « régler » malheurs et conflits. Retirer la vie n’est que culpabilité que vous vous permettez, force de l’ordre ou barbares, tu le savais… Ces images dans ton esprit ne peuvent que te pousser à prendre parti. Tu te moques bien de son joli minois, tu cherches le calme morbide pour enfin faire taire ces hautes voix.

- La violence n’a jamais rien résolu. Je ne prends pas plaisir à voir les gens souffrir, que cela soit vous, ou un autre civil.

Un autre soupir alors que la femme détourne les yeux quelques secondes pour fixer un pan du mur. Déroutants sont ses jeux de mauvaise foi. Ses lèvres froides ne font que suggérer, se défendre pour afficher la neutralité. Il la fatigue, à fuir, puis revenir, jamais afficher un quelconque sérieux : il n’est que feu follet qui tente de la faire sombrer dans les abysses d’un crime presque parfait.

- Les jalousies et autres mutineries ne font pas parties du sujet. ((Les dépendants affectifs n’ont qu’à appeler les urgences))

Les références aux problèmes communs de ce genre de lieu ne tendent pas vraiment à l’intéresser, elle les écoute et les laisse filer. Ce n’est pas ce qu’elle est venue chercher, ce n’est pas ce qu’elle voudrait avaler. Tout cela n’est que bon sens et pourrait se régler s’ils savaient ouvrir les bras aux forces de l’ordre, au lieu d’imposer cette cordiale rivalité. L’homme qui est en face commence cependant à s’emporter, à demander des compensations en échange des quelques ragots de trottoirs, de sa communication.

Songeuse, elle cherche une idée.
L’argent de l’État, elle n’oserait donner.
Cependant, si l’établissement manque de sécurité,
Elle peut chercher un moyen d’aider…
A voir comment le polonais jonglera avec son avarice,
Toujours plus vile et tentatrice.

L’Argent : C'est le nerf de la guerre, ainsi que des amours.

- Laissez moi vous aider… A régler ces quelques soucis de sécurité. Si cela vous tient tant à cœur que votre maison ait ces quelques soucis, cela ne doit pas aider à maintenir la réputation… Cependant, nous pourrions faire un marché, Maksymilian.

Rien n’est encore fait.
Rien n’est offert.
La situation peut se figer,
Pour une longue nouvelle ère.

Djill n’est pas amusée, mais doit prendre des risques, se mettre à son tour à lancer les dés.

Maintenant que le sérieux a clôturé le jeu, maintenant que les politesses se sont teintes par d’autres couleurs que celles des belles manières et de la tendresse, ils peuvent enfin discuter. Djill observe ses petites manières, ne change pas les siennes, toujours le même air gravé sur le minois, un air stricte et sévère. Elle n’a pas changé sa manière de faire, ne doit pas se laisser influer, ne doit pas une seule seconde trembler. Elle ne doit pas faillir à la mission : pénétrer plus facilement dans le réseaux d’informations, revenir avec le commencement et ne céder à aucune tentation.

- Un marché, est un marché.

Djill n’est pas étonnée de la méfiance à son égard. Elle doit aussi tricher, pour la sécurité de ses frères d’armes. Ses doigts sortent du tabac, une feuille qu’elle extirpe de son étui, elle l’allonge et la remplie. Puis sa langue vient glisser contre le papier venant d’être roulé, elle colle ce dernier. Elle la fumera quand elle sera sûre de se sortir du bordel dans lequel elle est en train de s’engouffrer.

- Je sais bien… J’aimerais aussi m’éviter de me salir les mains.

Jeux de mains, jeux de vilains.
Djill aimerait éviter que le sang circule aussi de son côté, comme du leur. Elle n’a jamais aimé se tâcher, elle n’a jamais aimé les séances d’EMDR pour tout mettre de côté, elle n’arrive pas à se détendre, à tout lâcher, agrippée à des mémoires qui ne sont que part du passé.

- S’il y a un problème, tu m’appelles. Je me chargerai de le régler.

Ses doigts attrapent le tube de tabac, le fait claquer sur la table pour tasser ce qui dépasse. Pour ne laisser aucune disgrâce, elle essuie chaque trace.

Pas de commentaires à ce sujet. Elle le sait, elle est déjà sale, tâchée par le sang de ses congénères, par le sang des perdants des petits exploits, des grandes guerres. Djill n’en parlera pas, elle ne répondra pas, elle effacera le sujet d’un regard quelque peu distant et effacé. Elle dissocie ses souvenirs de la réalité pendant quelques secondes, le temps que les souvenirs reviennent la noyer dans les couleurs rosées, noires et cramées.

Encore une fois, elle ne répond pas. Elle n’offre son corps comme ces porcs. La brune n’est pas concernée par le sort d’une trop grande fragilité, que d’offrir à n’importe qui son intimité contre l’argent d’un travail acharné. Ce qu’elle pourrait regretté est le fait qu’échanger avec le polonais, de devoir négocier indéfiniment, de livrer trop sur elle contre une histoire frauduleuse : après tout, il respire comme il ment.

- Moi, personnellement. Je ne ramènerai personne d’autre, si ça peut vous rassurer.

Djill égorgera les porcs, poursuivra ceux qui ne paient pas. Djill espère simplement qu’il n’abusera pas de leurs jolis contrat, qu’il épousera pas la moindre et futile occasion pour qu’elle quitte ses occupations, pour détourner son attention.

Puis elle ausculte les preuves.
Elle observe les ragots et les secrets.
Elle ne peut pas prendre de photos, de notes.
Elle ne peut pas voler, emporter ces petits secrets.

- Je vois… Un réseau d’arnaques en plus à gérer.

C’est la grimace qu’elle tire alors qu’elle fixe les photos sans s’arrêter, mais elle n’a pas la possibilité de tout photographier, ni même d’avoir un quelconque échantillon : sauf en trouvant pigeon pour obtenir un peu de ce fameux bonbon.

- Je tiendrai parole.

Elle sort un papier, un stylo et note de quoi l’appeler. Elle dépose le numéro sur le côté, un numéro personnel qu’elle fait doucement glisser jusqu’à Maksymilian.

- Tu peux m’envoyer un message là. Je viendrai. Cependant... Je ne tolérerai ni pièges, ni entourloupes de mon côté.

La première menace est glissée, placée sous son nez. Elle confronte son regard au sien, sans une seule seconde esquiver. Elle ne doit pas douter, si tout dérape, elle devra à son tour payer. C’est le prix à jouer. Les armes sont aussi de son côté.

- Je ne lui ferai aucun mal, si ça peut te rassurer. Je ne suis pas venue pour blesser. ((pas maintenant, jadis il fut un temps…)) En attendant, tu sais maintenant où me joindre.