camille » misery is turning the ground as old as the grave

— Ca fait mal,
les côtes bleuient par les coups,
le visage tuméfié,
le sang épongé sur le tissu blanc de ta chemise.

l'air souillon,
pour une fois,
l'air malade,
fou,
déchiré.

tu devrais avoir l'habitude pourtant, mais tout te fait mal,
tout te tire,
et ton si beau visage abîmé,
tes lèvres ensanglantées,
ton corps marqué.

par d'autres,
par les autres.

les pas indécis qui t'ont mené jusqu'ici sans vraiment savoir pourquoi,
(tu sais),
tu aurais pu rentrer, te faire soigner,
que l'on prenne soin de toi oui,
mais tu n'avais pas envie des autres, tu n'avais pas envie qu'ils te touchent.
tu avais envie de lui voir,
lui.

parce que l'on a envie de voir les aimés lorsque l'on meurt ?
(tu vas bien).

c'est un peu dur de respirer,
tu craches un peu de sang qui n'arrive pas à coaguler,
tu as les cheveux en misère, en bataille,
décoiffés,
tu ne ressembles plus à rien,
plus à toi,
écrasé,
sans prestance
(ou peut-être es-tu terrifiant ?)

tu ne te poses pas la question de ce qu'il va penser quand tu sonnes à la porte,
quand tu frappes de tes poings abîmés,
rouges,
sales,
quand tu attends qu'il ouvre,
quand tu lui dis, « hey, j'étais juste dans le coin... » quand tu lui souris,
abîmé,
amusé.

— tu profites de la caresses,
court instant, quand il tire sur ta peau déjà abîmée,
quand il te dit que c'est bien fait.
il a bien raison, oui,
tu mérites ta souffrance,
tu mérites ton état,
tu ne le mérites pas.
tu voudrais sourire mais cela aussi te fait mal, ta lèvre saigne,
tu ris.

tu t'assois difficilement,
tu grimaces,
tu retires ta chemise,
tu imaginais la chose plus tendre,
plus intense, peut-être,
mais il est bien trop sérieux, lui,
bien trop apeuré.

il cherche à ce que tu ailles mieux, à te soigner, à prendre soin de toi. c'est étrange ; sensation nouvelle.
tu as écouté ses mots, sur un coup de tête, tu t'es trainé jusqu'ici,
sans vraiment réfléchir.
tu aurais voulu hausser les épaules, doucement, mais même ça, tu n'y arrives pas. tout est engourdi, fatigué. tu jettes un coup d'oeil sur ton abdomen. « une ou deux côtes, peut-être ? » tu n'es pas certain, tout te fait mal. « ça reviendra seul, tu sais... » parce que tu as l'habitude, parce que tu prendras quelques anti-douleurs, peut-être que tu iras juste voir gwen.
peut-être que tu ne lui fais pas assez confiance.
peut-être que tu ne veux pas l'inquiéter plus.

le gant rugueux, que tu regrettes ses mains,
tes grimaces,
mais tu te laisses faire,
docile quand il te caresse.
tu ne te plains pas,
ou peut-être un peu,
quelques jérémiades pour prétendre que tu as mal, que la douleur est insurmontable (tu mens).

« te dire quoi ? » tu ne sais pas ce qu'il attend de toi, tu te laisses aller sur la chaise.
une cigarette.
c'est ce qu'il te faudrait réellement, là, maintenant.
une cigarette.

« je t'en ai déjà dit beaucoup. » tu es venu le voir dans un moment de faiblesse,
tu t'es montré là, maintenant, plus bas que terre,
faible.
il en demande peut-être un peu trop, il en veut toujours plus,
mais tu n'as plus rien à donner,
tout à ses limites.

« c'est... un rendez-vous. qui a mal tourné. » tu ne peux pas trop en dire
(et il en sait tout autant que toi). « on a eu besoin de moi. »
tes doigts contre l'homme qui meurt, prêt à tuer,
des rappels pour te dire que tu n'es pas humain,
que tu ne mérites pas d'être ici.
« c'était une... négociation musclée ? » tu tentes.
il n'a pas à savoir tous tes secrets,
pas encore,
jamais.

« une cigarette ? » pour détourner l'attention.

—les os cassés reviendront, oui ; la douleur disparaîtra,
celle des os qui craquent, celle des muscles qui se tord,
tout disparaîtra, comme toujours,
comme quand tu étais seul et camille n'y changera rien
(à ton train de vie),
et camille, déchu, n'y pourra rien
(aux risques que tu prends),
et il devra vivre sans cesse avec ce poids,
cette peur,
celle de ta mort - non pas par les fleurs.
parce que tout est possible,
tout est dangereux,
parce que les ecchymoses ne sont que ce qui restent du problème,
parce que tu as encore les mains qui tremblent,
parce que tu le sens,
sous toi,
fébrile,
se tendre,
cet homme,
et tu vas en rêver - cette nuit, et la nuit suivante, et des mois encore,
parce que tu n'es pas fait pour ça maks, parce que tu joues les durs,
parce que tu perds le contrôle,
parce que ça t'effraie.

et que dirait camille, que penserait-il, camille
(tu le sais).
« souvent. » tu le penses,
tu le sais,
« je ne peux pas dire non. » lui refuser, à elle,
les choses, impossibles,
camille perdra toujours,
face à ta vie,
face au danger,
face à l'adrénaline.
« y a d'autres choses, à bander... » et t'as le rire gras, qui te fait mal aux côtes, qui te fait pleurer,
un peu de plaisanterie,
pour le détendre, camille,
pour te détendre.

cigarette allumée,
ses doigts qui pansent tes plaies,
le silence, brisé par le bruit de la cancéreuse consumée,
par ton souffle enfumé.

« camille... » brisé, « je reviendrais à chaque fois. » une promesse, une que tu dois tenir. « peu importe mon état... » et le silence,
à nouveau,
qui vous tombe dessus,
tes doigts qui pincent l'arrête de ton nez,
c'est difficile,
parce qu'il ne dit rien, camille,
et te voilà,
à vouloir lui dire tous tes secrets,
un regard - et il t'aura tout entier.
mais tu ne sais pas s'il acceptera de l'entendre, s'il ne prendra pas la fuite, « camille. » ce n'est jamais une question, camille répondra toujours, tu le sais et pourtant, toi, tu ne sais pas comment dire les choses,
tu perds les mots, maks, ça ne te ressemble pas.
« merci... »
(j'ai failli tuer quelqu'un)
(ça ne m'a pas fait peur)
(c'est l'habitude)
(j'ai du sang sur les mains, sale)
(je suis un monstre)
merci de te sauver.