(terminé) Sharp Dressed Women ✧ feat Gwen

La journée était longue.
Trop longue, même.
Les minutes défilés et tu les sentais passer ; et même si tu finissais bientôt, tu en avais marre.
De cette tristesse ; de ces malheurs ; de ces cœurs brisés ; de ces fleurs partout, tout le temps ; impossible à nettoyer, elles revenaient sans cesse.
Les personnes malades se multipliaient ; à la télé, la folie des fleurs était présente.
Une malédiction, certains disaient.
La nature qui reprend ses droits, pour d’autre.
Un signe de Dieu, encore.
Que d’inepties, encore et toujours, qui ne cessaient de passer dans tes oreilles ; la peur de la mort, qui se reflêtait dans les yeux des patients.
Quand est-ce que tout cela allait enfin cesser ?
Et une fougère qui s’échappe, puis une autre. La toux qui te prend, le sang que tu sens dans ta gorge.
Les fougères coupent ; tu as envie de te les arracher, de les sortir de là. Qu’elles t’égorgent, qu’on en finisse.
La journée était longue.
Le retour encore plus ; tu avais du finaliser ce produit pour les gens de la banlieue ouest ; car si le patient croissaient, les malades impossible à soigner aussi. Tout ce que tu pouvais espérer faire, c’était amené de l’apaisement, du calme éphémère.
Car personne ne pouvait soigner le mal qui rongeait actuellement les habitants de la ville. Du pays ; du monde. Même si c’était pire ici, à Auckland – allez savoir pourquoi.
Et puis tu t’es oublié ; perdu à travers la ville et les bruits qui répondaient à un silence trop fort dans les chambres des patients. Tu t’es perdu aux détours de ton quartier, tu as débarqué dans le quartier chaud.

Et là, perdu entre deux boites de nuits, un bar un peu à l’étroit, un peu trop colorés, qui semble ressortir du lot. Il est encore tôt ; la foule n’est pas là, peut-être que si tu bois, quelque chose de fort, peut-être que tu pourras noyer les plantes. Peut-être que tu pourras brûler ta gorge encore remplie de coupures qui ne peuvent pas guérir, à force du passage des fougères.
Tu pousses la porte ; tu entres. Regardes autour de toi, grossièrement. Tu te souviens qu’un membre du gang t’avait parlé du nouveau bar ouvert, depuis quelques mois. Qui était cool, simple et parfois, calme. Ce dont tu avais besoin, la plupart du temps.
Il y a des gens ici et là, certains que tu as déjà pu voir à l’hôpital ou croiser dans les rues de ton quartier ; il y a du rock en fond, juste assez pour ne pas que ça te vrille les oreilles, juste assez pour continuer à s’entendre. Tu ne sais pas si tu aurais préféré du vide ; l’hôpital l’est un peu, en ce moment. La menace de la mort pesant de plus en plus.
Tu lèves les yeux sur celle qui te parle ; des cheveux de couleurs fluo, avec une coiffure que tu ne vois pas souvent – ou plutôt, que tu voyais avant, à l’université. Une autre époque.
Un passé lointain.
« J’aimerais quelque chose de fort. Le plus fort que tu as. » elle ne te vouvoyait pas ; pourquoi faire de même. « Quelque chose qui brûle. » qui puisse tuer mes plantes.
Celles-là même qui tentent encore maintenant de passer la barrière de tes lèvres ; celles-là même qui continuent de couper ta chair à mesure qu’elles avancent dans ta gorge, prête à sortir ; prête à exploser.  

Elle ne fait pas de remarque ; bien. Elle va chercher ce qu’il faut, apparemment.
Et tu attends – les feuilles entre les dents prêtes à sortir ; tu attends alors que tu n’as qu’une envie, les ravaler, les rejeter, qu’elles retournent d’où elles viennent .
Et le verre est là ; la barmaid te dit qu’il y a autre chose, si tu préfères, mais tu t’en fiches ; ce n’est pas le goût qui t’importe c’est le degrés d’alcool, la capacité à détruire ; à te faire oublier ; peut-être.
Une gorgée ; puis deux, après avoir payée en liquide ; et tu réponds pas tout de suite, trop effrayée qu’un bout de fougère s’échappe, trop peureuse de voir le vert sortir de ton propre corps.
Alors tu bois ; et quand tu penses finalement qu’elles se sont assez retirés, tu lui réponds enfin – qu’elle ne pense pas que tu es impolie, car tu ne l’es pas. Usuellement. « c’est parfait, merci. »
Et tu ne veux pas faire la conversation, non ; ce qu’elle te dit te fait froncer les sourcils. Tu n’aimes pas les gens qui essaie de trop en savoir ; même si elle pense que c’est son boulot, elle est tombée sur la mauvaise personne, avec toi.
Tu ne veux pas parler ; tu ne veux pas ne serait-ce qu’avoir à faire à quelqu’un ;
Tu veux te perdre ;
Seule ;
Dans la lumière du bar tamisée qui te protège un peu.
« la mort. » réponds-tu simplement, sans rictus, sans humour dans la voix ; sans donner d’autres explications.
Peut-être que ça la fera taire ; peut-être qu’elle arrêtera de vouloir savoir.
Après tout, c’est un sujet sensible – un de ceux que les gens évitent avec ceux qu’ils ne connaissent pas.
Chacun a sa sensibilité, face à ça.
Chacun a sa manière de voir les choses.
Et elle ne voudra probablement pas prendre le risque de te blesser, n’est-ce pas ? Toi, une nouvelle, potentielle, nouvelle cliente ?
Et alors que tu allais répondre que non, tu ne voulais pas ; elle sort.
La feuille ;
Longue et verte ;
Et le sang emplie ta bouche ;
Et la toux t’écrase et tu es trop fatiguée pour aller jusqu’aux toilettes, pour ne pas infliger ce spectacle affligeant aux autres clients.
Et elle sort de ta bouche ; le bout des feuilles ensanglantées et la bave près de la tige. Elle est restée trop longtemps dans ta gorge, tu as voulu la retenir pendant trop de temps.
Et tu le vois ; tu le sais.
La taille ne fait qu’augmenter.
Et les blessures dans ta gorge ne font que se multiplier.

Heureusement qu’elle te touche ; ou malheureusement, tu ne sais pas.
Si tu étais dans un meilleur état tu l’aurais envoyé boulet ; tu aurais rejeté sa main au moment même où sa peau aurait effleuré la tienne – mais tu n’es pas en état.
Tu as l’impression de mourir, le goût du sang dans la bouche qui se reflète sur le chiffon que tu as attrapé, laissant s’échapper la feuille ; puis une seconde. Comme si c’était ta punition d’avoir voulu le rejeter ; elles arrivent, encore et encore.
Les larmes aux yeux à cause de la douleur, de l’air que tu ne sens plus passer ; ton visage qui ne doit pas être radieux à voir, les cheveux à peine assez long pour te cacher.
Et la barmaid qui ne dit rien ; qui t’a juste passé ce chiffon, que tu n’en mettes pas partout.
Tu lui es redevable.
Redevable qu’elle ne laisse pas tout le monde voir cette partie de toi – ces feuilles qui sortent de ton propre corps.
Redevable qu’elle ne dise rien ; qu’il n’y ait pas eu de cri de surprise – juste de la réaction.
Redevable qu’elle ne te jette pas pour offrir ce spectacle à ses autres clients – qui pourraient être dégoûtés, après tout.
Tu lui es redevable ; de ce silence, de ce chiffon, de ce verre d’eau – qui fera passer le sang, un peu, pour quelques secondes à peine.
Tu tousses encore un peu ; seulement la sensation qu’il y en a encore quand tu as déjà tout craché – que ça reviendra peut-être plus tard, dans quelques heures.
Et tu te relèves un peu, tu essaies de retrouver un peu une forme potable – pas toute avachie sur le comptoir, pas comme une pauvre fille qui pleurait sa vie, non. Tu te redresses, les épaules droites ; le regard encore un peu embué par tes yeux mouillés, par la gorge qui brûle.
Et elle te dit que tu peux garder le chiffon, pour l’instant – tu ne peux qu’acquiescer, de peur que ça revienne, que ça ressorte. Elle te propose un verre ; tu acquiesces, de nouveau de la tête, uniquement.
Le verre servi fini directement dans ta gorge et les larmes que tu retenais roulent finalement sur tes joues ; ta gorge proteste, elle veut tousser, elle veut se débarrasser du feu que tu lui offres.
Toi, tu espères juste noyer les plantes.
Tu espères juste que tu en as fini pour ce soir – même si tu sais que ce n’est pas le cas. Encore une nuit pleine de sang ; pleine de verdure.
Alors tu te noieras ; avec un peu de chance, ça t’endormira.
Avec un peu de chance, tu disparaîtras.
« Merci. » n’as-tu pu que murmurer alors que tu lui demandes un autre verre en posant dix dollars sur la table. Et encore un autre, une fois que tu as fini le troisième verre.
Tu n’as pas le temps d’apprécier l’alcool – tu n’as pas le temps d’apprécier le goût, ses bienfaits.
Tu es presque sûre que bientôt, c’est toi qui sera dans un lit d’hôpital.

Tu t’en fous, qu’elle ait sacrifié sa bouteille de scotch pour toi. tu es la cliente ; tu lui avais demandé le truc le plus fort.
Et elle te l’avait donné – il n’y avait rien à regretter, tu en avais eu besoin. Et tu avais payé – ça s’arrêtait là.
« J’espère bien que je l’ai rentabilisé, oui. » même si ça finissait dans ton estomac dans un espoir vain d’en finir avec les plantes.
Et elle disparaissait ; quelqu’un d’autre l’appelle. Tu la suis du regard avant que tes yeux ne retombent sur le torchon ensanglanté, les fougères entre tes mains.
Tes mains le pressent contre tes paumes.
Les fougères se brisent.
Tu détestes ça. Ce sentiment inconnu qui t’anime, que tu ne connais pas. Ce battement de cœur, ces coups de couteaux que tu sembles parfois ressentir, tes mains qui deviennent moites alors que tu croises Quinn.
Tu détestes ça.
Tu ne voulais pas aimer comme ça.
Tu ne sais que ce n’est pas possible – pas vrai – un amour factice.
Un amour aussi explosifil qu’il n’est destructeur.
Jusqu’à quand – tu ne sembles pas pouvoir le contrôler, ça.
Cela ne faisait aucun sens – tu venais à peine de rencontrer le jeune homme. Le garçon.
Il n’était même pas ton type – tu n’en avais pas, en réalité.
Tu n’étais pas de ceux qui aimait – tu n’étais pas de ceux qui sortait avec les gens. Tu avais à peine des amis – ils pouvaient se compter sur les doigts de la main.
Et elle revient ; tes poings se desserrent, lentement. Le sang s’est collé aux fougères déchiquetés sous ta force.
Tu aimerais faire ça avec les racines – avec ton cœur.
Avec ce qu’ils appellent amour – tu n’en as pas besoin, de ça.
Tu lèves les yeux, remets correctement les cheveux qui te collaient au front sous la sueur avec la toux. « Je peux rentrer toute seule. » réponds-tu peut-être un peu trop sèchement ; froidement. Comme une grande – tu tiens l’alcool, et ce ne sont pas ces quelques shots qui vont te descendre. Tu as fait pire – as connu pire.
« Merci pour l’acceuil. J’apprécie. » pour le silence ; pour le non-jugement.
Pour ne rien avoir dit, pour ne pas avoir l’air dégouté.
Pour avoir simplement était humaine, finalement.
Tu te relèves, commences à te reculer du bar où tu étais installé. « Je reviendrais. » rajoutes-tu ; et tu disparais comme tu étais venu.
Un tornade éphémère dans un petit bar perdu de la ville ; près de ton territoire. Sûrement que tes gars aimeraient.
Peut-être que tu leur en parleras, la prochaine fois.