jean » going out with a boom

Quelques semaines ont passé ; quelques fougères de plus se sont étalées dans ton lit ; au travail, parfois, lorsque tu te changes.
Mais tu arrives – à peu près – à les garder sous contrôle. Autant que tu peux.
Tu te portes le mieux lorsque tu ne vois pas Quinn, lorsque tu oublies tout ça – parfois, ce sont même la toux et les plantes qui te rappellent que tu es malade, que tu as ça en toi. cet amour terrifiant qui sort de nulle part.
Aujourd’hui semblait être une bonne journée – une crise de toux le matin, rien de plus. Une journée off, de toute façon – une journée avec le gang, dans l’ombre, à régler les distributions de calmants, de sédatifs, de morphine, tous plus au moins modifiés par toi ou par les autres.
Mais tu vérifiais toujours ce que tu donnais – tu ne voulais pas être responsables de la mort de personne. S’il gérait mal le dosage de leur côté, c’était de leur faute. Pas de la tienne, qui dosait parfaitement, assez pour qu’ils aillent mieux, qu’ils soient libérés un peu plus.
La journée avait été longue. Tout de cuir noirs vêtues, les autres gars semblaient exténués aussi. Ils avaient fait du bon boulot ; n’avait rien commenté lorsque tu avais parlé de dosage ou quoi que ce soit.
Ils te respectaient et t’acceptaient de plus en plus – ils voyaient ce que tu voulais faire. Pouvais faire.
Et tant qu’ils gagnaient de l’argent – qu’il soit sale ou non, cela leur allait.
Mais là, ils avaient besoin de laisser aller. De se détendre. De boire un verre, peut-être.
Alors tu laisses partir les sous-fifres, ceux qui avaient les rangs les moins élevés. Ne reste que cinq à sept gars, les hauts gradés. Will, le bras droit de l’ancien chef, qui est devenu le tien après la mort de l’autre.  Et les autres à qui tu passais les ordres et qui les relayais. Ceux en qui tu avais le plus confiance – on va dire.
Et, évidemment, ils étaient tous extatique à l’idée d’aller boire – et c’était toi qui offrait, quelle chance.
Tard dans la nuit, quasiment 2h ; tu pousses les battants du bar que tu avais visité auparavant, ne laissant sûrement pas une bonne image à la barmaid de ce jour là.
Qui est toujours là, d’ailleurs. Peut-être était-elle la patronne, après tout.
Les gars t’appellent ; chef, qu’ils disent ; où est-ce qu’ils se mettent, qu’ils demandent ; si tu viendrais avec eux, peut-être ; mais non, tu leur dis d’aller se mettre où ils veulent, que tu vas rester au bar, dans le calme (relatif) que tu peux trouver.
Tu avais bien aimé te mettre là, la première fois – c’est naturellement que tu t’y installes, saluant la femme aux cheveux toujours aussi fluo.
Et puis, on ne sait jamais quand les fleurs peuvent agir à nouveau.

Elle était pas sûre que t’allais revenir, qu’elle dit – tu peux comprendre ; tu avais saigné des fougères sur sa table de bar, tu aurais pu te dire que quelque chose t’avait donné cette quinte de toux, ou que c’était de trop mauvais souvenirs pour oser revenir.
Mais elle avait été bien bonne, avec toi – t’avait aidé, à sa manière, avant empêché les autres de poser des questions indiscrètes, et avait accepté que tu utilises son alcool pour te ‘désinfecter’, pour noyer les plantes.
Alors pourquoi ne pas revenir ? Il était rare de trouver des personnes aussi sympathiques dès la première rencontre. Et une pas trop curieuse, en plus.
Ça te mettrait presque en joie, ça te mettrait presque un sourire sur le visage – presque.
Ce n’est qu’une esquisse de sourire qui s’installe quand tu lui réponds ; « tu as un bon bar et tu es sympa. Ça aurait vraiment été bête de ne pas revenir. Et j’ai ramené mes gars. » qui pourront, très probablement, devenir très vite des habitués et lui refaire son chiffre d’affaire à eux seuls.
« Ouais, même si j’ai pas vraiment besoin d’être protégé. » tu savais très bien te défendre ; tu avais fait l’armée, après tout. Et tu avais pris des cours de boxe à côté – on ne le dirait pas comme ça, mais sous ce corps de femme se dessinait des muscles que l’on ne penserait pas présent.
Tu leur fais signe de se ramener après l’éclat de voix de la serveuse, pas certains qu’ils se seraient bouger autrement. C’était parfois des têtes de mules – un peu macho sur les bords, quand l’envie leur prenait.
Mais ils arrivent et commandent leur truc. Te regardent, se demandent ce qui tu vas prendre – comme s’ils voulaient savoir tes goûts, comme s’ils ne savaient pas déjà que tu tenais mieux qu’eux l’alcool.
« Je vais te prendre un whisky, ouais. Et je peux fumer ? ou c’est dehors ? » L’envie d’allumer une petite clope ; de rajouter du feu, de la fumée dans tes poumons – même pas pour faire griller les fleurs, juste pour te détendre, pour profiter du tabac sur ta langue.
« ça fait deux fois que je te vois ici à deux heures complètement différentes. T’es la seule à bosser ou c’est toi qui gère ce bar ? » ça serait cool, si c’était son bar – une femme d’influence, qui prend les choses en mains, tu aimes ça. Et ce n’est encore que trop rare, de vos jours.
Les gars te lancent un ‘bonne soirée, chef’ et repartent à leur place après avoir eu leur boisson ; ils ont bien compris que tu voulais être tranquille, et tu n’as fait qu’hocher la tête pour leur répondre, un sourire en coin aux lèvres.
Et ils n’en revenaient pas – que tu souris, que tu sembles un tant soit peu mieux que ces derniers mois.
Comme si une bonne chose venait d’arriver.

Tu regardes les gars dont elle parle et ça te fait esquiver un souffle de rire ; c’est sûr que comparé à tes gars, ils ne menaient pas large, certes. Mais tu comprenais aussi que ce n’était pas vraiment ses ‘gars’ comme tu l’entendais toi, bien plus ses potes, sa bande à elle.
Tu ne sais pas si tu étais jalouse ou non ; si tu souhaitais avoir une bande à toi. Tu avais bien trop à faire pour ça – bien trop à cacher aux autres.
« Ils ont l’air de bien s’amuser, je suppose que c’est le plus important. »
Et les gars rient à sa remarque mais se tiendront bien ; s’ils ne le font pas, ils auront affaire à toi personnellement, et ils ne veulent pas ça, vraiment pas. Elle revient vers toi pour s’occuper de ton verre, que tu prends et descends d’un cul sec maitrisé ; l’air n’était vraiment pas assez frais pour que tu boives aussi vite dans l’espoir de te réchauffer, mais tu espérais juste pouvoir te détendre – juste assez pour baisser un minimum ta garde, pour profiter un peu de la vie, du temps dans ce bar, après tout.
« ça marche, j’irai fumer après, alors. » tu te souvenais pourquoi tu allais bien moins souvent dans les bars te pourquoi tu buvais bien plus chez Maks ; tu pouvais fumer et boire en même temps, ce qui était le top de la détente pour toi. Rien – ou presque – ne pouvait rivaliser avec ce bonheur.
« C’est grave bien, ça, que tu gères le bar. » tu avais donc eu raison sur ce point – et ça te faisait plaisir qu’une femme comme elle, qui semblait ne pas du tout être le genre à se laisser faire, au contraire, puisse gérer un bar comme celui-ci, en plein centre du quartier chaud de la ville. « J’espère t’as pas trop d’emmerde à être entre les boites de nuits comme ça. » parce qu’entre les gens bourrés, les drogués, les prostitués et des gangs rivaux, on ne savait jamais quel genre de personne pouvait débarquer.
Et tu l’observes ; elle et son pote, la manière dont elle le fait descendre du bar, dont elle tient le chiffon comme une arme.
« Ta mort risque d’être stressée si tu meurs à cause d’eux. » pouffes-tu à peine – qui passerait presque inaperçu avec la musique en fond. « Tu peux m’appeler Gwen. C’est comme ça qu’on m’appelle, par ici. » Personne n’a besoin de savoir ton prénom en entier – personne n’a besoin de faire le lien avec une infirmière qu’ils peuvent reconnaître et qui est tout de blanc vêtue, le plus souvent. Qui semble bien plus innocente que maintenant, en tout cas. « Et toi, alors ? Il faut bien partager, aussi. Je ne vais pas t’appeler barmaid tout le temps. » et tu souris ; pour de vrai, cette fois. Comme si tu rencontrais réellement quelqu’un pour la première fois – comme si une véritable relation pouvait peut-être se créer, rien qu’en échangeant vos noms.
« Tu veux qu’on en profite pour aller fumer maintenant, justement ? Avant que tu me re-serves un verre de ce magnifique whisky. » et tu te lèves ; sors le paquet de cloque de ta poche arrière, tu en tends une à la barmaid et tu en profites pour sortir. Tu attends quelque instant qu’elle n’arrive ; ta cloque au bec déjà allumée, une première bouffée déjà avalée. Tu lui tends ton briquet ; si jamais elle n’a pas le sien, elle peut t’emprunter le tien, dans ta grande bonté. Ce que tu prêtes rarement – un ancien cadeau que tu préfères parfois oublier.